Libertà e Solitudine

Il tempo. Che mistero. Una dimensione inventata, ma manifesta, concreta. Esiste e allo stesso tempo non esiste. Lo vediamo nelle nostre rughe, nei capelli argentati, nel corpo che cresce e si ritrae come una pianta. E come le piante, anche noi siamo condizionati dal vento e dal sole. Dal tempo meteorologico, non solo da quello cronologico. Oggi, mentre guidavo verso la banca, ho incrociato lo sguardo di una signora anziana che camminava accompagnata dalla badante. Era ricurva su se stessa, poverina. Un angolo retto che piegava la sua testa come una squadra da disegno. Mi sono reso conto di quanto il suo universo, il suo orizzonte, fosse stato ridotto, a causa del tempo, al manto stradale davanti a lei, piuttosto che al cielo. Appena l’ho vista, il mio istinto è stato quello di ripetermi — credo con la voce di mia madre — «stai dritto, Flavio!» e subito mi sono messo ben dritto sul sedile, con la testa appoggiata al poggiatesta. È una cosa che mia madre mi ha detto per tutta la vita, sin da giovane: «Stai dritto, tieni le spalle indietro». Chissà perché, tendo a incurvarmi. Forse perché sono alto, forse perché così facendo mi creo un guscio dentro il quale creare, pensare, isolarmi nei miei dubbi. De Crescenzo, in una sua meravigliosa lezione sul bene e il male, diceva che bisogna dubitare di coloro che hanno «la fede», perché la certezza incondizionata è violenza. Invece l’uomo — o la donna — che ha dubbi è buono, poiché disposto a rimettere continuamente in discussione la propria posizione. È animato da democrazia. Il filosofo poi continuava spiegando che, secondo lui, vi sono due tipi di uomini: gli uomini d’amore e gli uomini di libertà. I primi si circondano di coloro che amano, di abbracci; i secondi cercano, nella solitudine, la libertà, lo spazio. Io non ho avuto dubbi: sono un uomo di libertà, prima di tutto. La libertà di agire, di pensare, di essere. Se c’è qualcosa che i miei genitori mi hanno tramandato con forza, è proprio questa indipendenza. Per questo, unendo i puntini della mia vita, mi rendo conto che le strade a me consone sono quelle che intraprende il lupo solitario: l’attore, mi direte, sembra uomo di mondo. Ma così non è. Partecipo a poche feste e mi proteggo con la maschera che indosso. Lo scrittore, poi, non parliamone: quella è l’apoteosi dell’indipendenza e della solitudine. Ma c’è una cosa che dovete sapere, uomini di libertà: la libertà ha un costo. Quella di essere faticosa, difficile. Sopperire al potere della comunità, degli altri, richiede uno sforzo eccezionale, sia cognitivo che fisico. Ed è lì che si vede se davvero siete animati dal desiderio di libertà. Perché, davanti alla vetta da scalare, lo spirito dell’uomo libero si incendia all’idea che in cima, davanti a quell’orizzonte infinito, sarà da solo con il vento, le nuvole e il sole. E poi tornerà giù a raccontare la storia che ha vissuto. Per condividere. Un momento fondamentale della libertà — e dell’artista — perché è l’anello di congiunzione tra solitudine e catarsi, tra il nessuno e il centomila. L’uno. L’autenticità. L’artista. In testa viaggio già nella prossima saga (non il labirinto, che devo ancora finire, ma quella dopo ). So dove partirò, so cosa voglio dire. Per ora è bellissima, perché, come ogni cosa ancora non realizzata, affascina, seduce e mi porta via dalle responsabilità del presente. Quindi, ora, devo occuparmi solo di due cose: il diario e il labirinto della speranza. E la recitazione. E la mia famiglia. E devo stare dritto. Alla prossima pagina.

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