T01XE10 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) - Sexo con el inglés en la India - Episodio exclusivo para mecenas

Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! T01XE10 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) para MTVRX Producciones - Sexo con el inglés en la India La otra tarde casi me da un pasmo. NO abro Facebook desde hace mil, pero sé que mis vídeos en IG terminan, también, por allí. La red social de los amantes de hace años. De los viejos. De los que no cumplimos 50 y nos creímos, algún día, que éramos molones. Donde mejor mostré #MiHecatombe y donde que escoció de verdad… me leyeron todos… todos… todos… Si es que los niñatos no usan Facebook. Lo usamos los viejos. El negocio está en las que les pasa lo mismo que a mí. Que son muchas. El caso es que tenía una contestación en un post de hace mil en el que sale mi casa, frente al mar y yo con la falda levantada con una ventolera… Está en mi IG, es de hace dos años. Cuando creía que estaba cambiando de vida junto a los que quería… “Hi, Ada, your look is great! I want see you again. Glub. No me lo creo… No me lo creo… ¡¡¡El inglés!!!! Yo me enrollé con este tío en la India. Año 1996. Cuando me fui para olvidar a un novio 12 años mayor que yo que me dejó porque era superlativa por naturaleza… En la India nos enrollamos, una noche que nos cayó un aguacero y no pudimos volver desde Gokarna hasta Cuttle Beach. Era un inglés un poco mayor que yo, aunque parecía casi un anciano. Muy delgado. En los huesos. Rubio con ojos azules. Y los dientes… De aquella manera. Estaba en la choza contigua a la mía. Había echado a un alemán de la puerta de mi casa, que se quedaba a dormir porque yo le gustaba. Yo debía salir sí o sí. Cosa bastante complicada cuando hacía mis necesidades donde los indios. No tenía baño. Iba con una escudilla en los bolsillos para llenarla de agua por si me entraban ganas… El alemán me daba miedo y el inglés, se dio cuenta.Así que una mañana aprovechó el pedo de opio del alemán para echarlo de mi casa. — She lives alone. She doesn’t like you! Yo también lo había dicho. Pero a mí no me hicieron caso. Siempre estaba puesto de Opio, charras y heroína; venía de Goa de fiesta fiesta fiesta. Justo de lo que yo huía… Bueno, pues el inglés y yo nos fuimos a 200 km para que yo formalizara mi avión de regreso. Me había dejado la vuelta abierta y tenía un visado de 6 meses. Pero decidí regresar y terminar la carrera. 3 asignaturas y me licenciaba en Periodismo. Y regresamos, de noche, lloviendo a cántaros. No sé si han estado en la India cuando llueve. El caso es que no podíamos hacernos los cinco km que hay desde Gokarna hasta nuestras chozas en Cuttle Beach, así que, tiramos para el templo. Lo de dormir en el templo es algo que ocurre mucho. Es un lugar para acoger almas descarriadas. Y turistas que no tienen dónde hospedarse. No sé por qué no recurrimos a ningún hotel; puede que coincidiera con una festividad. Era marzo. Y el templito era un templito, no el inmenso Mahabaleshwar, era una cosa más accesible con un patio en el que, con cuerdas y mosquitera, te hacías una tienda de campaña. Pero llovía. Mucho. Hubo que dormir dentro. El inglés me había quitado de encima al alemán. Pero no habíamos intimado por ello. Él fumaba opio y heorína. Estaba totalmente enganchado. Y yo charras. Una especie de plastilina negra que, fumada mezclada con tabaco era potente. Pero sus pedos eran mucho más fuertes que los míos. Muchísimo. Yo conseguía hablar con él, que me contara cosas de su pueblo, al sur de Reino Unido, no recuerdo el nombre, pesquero. Un lugar sin nada. Sin nada. El inglés se pasaba 6 meses al año en la India. A veces, más. Porque era tan adicto que estar en Europa era un suplicio para él. No tenía pasta. Así que, en la India, cogía charras en la montaña y lo bajaba a la costa. No pasaba por Goa porque para estar allí necesitaba estár mucho más lúcido de lo que lo dejaba el opio. Pero llevaba unas botas de montaña enormes cuyos tacones estaba huecos, que era donde guardaba el charras. Debía de llevar un par de kilos. Siempre. Me gustaba mirar sus huellas en la playa, donde bajaba con las botas y solo se las quitaba para bañarse. No se fiaba de nadie. Yo llevaba el mío propio, así que no necesitaba el suyo. Conmigo, se desnudaba del todo y se metía en el agua. Era Cuttle Beach. El caso es que nos cayó una tormenta de las buenas, no teníamos dónde dormir y terminamos dentro del templito.. En una esquinita, atrás del templo. Llovía demasiado; Necesitábamos protección y cada uno fumó lo suyo para relajarse. Estábamos de cuchara. Él detrás de mí, abrazándome y oliéndome el ámbar gris, fue en la India donde empecé a usarlo. Ni siquiera estábamos del todo encajados. He dormido así con casi todos los hombres de mi vida y de todos recuerdo su polla en el hueco de mi culo. Cuanto más pequeña, mejor entran. Pero el inglés no se pegaba. Se acoplaba. Lo que quería era calor y yo se lo daba. Y le encantaba a lo que olía, ámbar gris. El vómito del cachalote que se seca en las terrazas de las casas hasta quedar convertido en una especie de masa que, licuada, produce el perfume que más me representa. Ámbar gris. Quien me huele se acuerda, para siempre, de mi olor. Estrategías de cada una.. Se escuchaba el ronquido lejano de algún otro turista que, como nosotros, había elegido el templo para guarecerse. No sabía bien cuántos podríamos estar durmiendo dentro ¿4? ¿5? No se oía apenas nada y al mismo tiempo se escuchaba de todo. Yo no podía dormirme y el inglés tampoco. Comenzó metiendo las dos manos entre mis piernas. Yo di un respingo; tenía las manos heladas. Fue moviéndolas lentamente. —You’re hot. I need hot Aquellas heladas manos se fueron templando gracias a mi calor. Él se entretenía con los movimientos que yo hacía en respuesta a sus caricias y empezó a haber un poco más cada vez. A jugar, de verdad, conmigo. Sus dedos se acomodaron entre mis labios. Mantuvo agarrado el clítoris, sin presionar, entre dos de sus dedos. Yo llevaba unas mallas, que bajé hasta los tobillos para quitármelas de en medio; bajo las mantas, encima de los sacos, medio desnuda. Cuando vio el camino libre prestó más atención. Eso, en un pedo de opio, es un triunfo. Estaba más acostumbrada a ver cómo caía durmiéndose a la vez que se mecía. Pero mi coño le gustaba. Por cómo lo tocaba, le encantaba. Estuvo mucho tiempo poniéndome cachonda. Tocándome despacio, apenas un roce, con la yema de los dedos, endurecidas de coger leña, de arrear con el agua, de subirse a los árboles. Con esos dedos me tocó todo el cuerpo. Entero. Metía las manos en la entrepierna para abrirla y acaparar mi coño entero. Allí en aquella esquina hincó su cabeza entre las piernas y me lamió. — Love, love, love… Susurraba en cada sorbo de mí. Acompañaba con los dedos, encallecidos.. Sentía en mi agujero los padrastros endurecidos, violentando un run-run que me estaba encantando. Era como si toda la vida la hubiera pasado haciendo dedos a sus amantes. Durante las tres semanas que estuve con él, lo cuidé con esencia de karité que había comprado a un africano en Varanasi. Lo llevaba siempre conmigo y aquellas manos merecieron todas mis atenciones. La primera noche que me tocó fue en un templo a Shiva en Gokarna. Mientras fuera se licuaba el planeta entero. La última noche que me acarició fue en un hotel de Nueva Delhi antes de que yo cogiera el avión de regreso, me acompañó hasta el aeropuerto y me besó para despedirse. Pero la primera vez, su polla no respondía tan bien como me hubiera gustado. El pedo de opio deja el sexo para que cobre otra dimensión. Con ella yo jugaba. Pero no se encabritaba como para que galopara. Yo la tocaba con cuidado. Haciendo que reaccionara pero no que se endureciera del todo. Era un quiero y no puedo constante. PlanB, qué es lo que mejor sabes hacer: ¿Lamer y tocar? Venga, me dejo. A cambio te acariciaré mucho todo el cuerpo, pondré atención a cada respiración. Si paso la mano por la espalda ya sé que te gusta si hundo el dedo en la unión del cuello con el hombro. Ahí, justo ahí, pero prefieres que si te la paso por el culo, quieres caricias, sobeteo. Quieres que vaya despacio, que use un condón y te meta el dedo, con mucho lubricante, inglés, que ya lo sé, has fumado tanto opio que necesitas que todo sea despacio, despacio, despacio… El inglés era como un depredador al que hubieran narcotizado con un dardo. Le brotaba el barrio bajero, llamándome “putita” cuando se la chupaba… Pero no lo habían mimado tanto nunca. Nunca. Estaba acostumbrado a otro tipo de mujeres, ni mejores ni peores, diferentes. A mí la marihuana me hacía pensar, a él el opio, sentir; tuvimos que elegir cómo amarnos siendo tan diferentes. Yo llevaba muchos meses sin sexo. Muchos para una cría de 26 años. Me habían dejado en septiembre. Era finales de febrero, principios de marzo… Seis meses sin sexo era una tortura. Y aquel hombre me tocaba muy rico, aunque follarme apenas pudiera. Y me lo comía así de bien. Así. Gustaba de empezar lamiéndome el culo. Ponía las manos debajo y me alzaba como un plato para meter su cabeza entre las piernas. Sacaba la lengua enorme y jugaba conmigo. Del culo al agujero, después de estar un buen rato, comiéndome el ano. El perineo le gustaba, tocaba con el dedo y lamía, la yema áspera, la lengua tenue, a mí me salía desde la espalda el placer en forma de pálpito… Metía un dedo por el agujero. Dos. Hasta tres. Dedos finos, largos, ágiles con las cosas pequeñas, tenazas con las grandes. Me cogió del cuello para que nuestras bocas se pegasen y dio con la tecla para que yo licuara entera. Con el pulgar hacía círculos alrededor de mi clítoris, con los dos dedos me masturbaba. Haciéndolo así.. Así… Así…. (Ahhhh Ahhh Ahhh) David tenía la cara destrozada por el acné juvenil. Pero se lavaba todos los días y comía bien. Fue una bonita despedida, la última noche en Delhi. Cenamos bien, nos besamos mucho y prometimos escribirnos… Cosa que no hicimos. Seis meses después se presentó en mi casa con una maleta cargada de hachís. Venía desde Marruecos y tenía que llegar a Inglaterra. Le pagué el billete de bus hasta Santander y le di la mitad para el barco. Me robó las dos cosas de valor que tenía, un par de cadenas de oro. No había vuelto a saber de él. Hasta que Facebook me lo ha traído. Y han vuelto a llamarme Ada… Ada… “Ada o el ardor” de Nabokov. Léanlo… Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Diario de una Amazona (con Celia Blanco @latanace). Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/1765797

There are no comments yet.

Please log in to write the first comment.