T01XE15 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) - Me cogió a pulso y me puso encima de la mesa - Episodio exclusivo para mecenas

Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! T01XE15 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco - Me cogió a pulso y me puso encima de la mesa de billar Me iba a gustar porque me tenía que gustar. Lo tenía todo. Todo. Era divertido, era inteligente, tenía un cargazo. Y, si somos sinceras, guapo no era. Vivía en un casoplón de esos en buena zona de Madrid, Fuente el Berro. El típico barrio de triunfadores que se permitían una casa cerquita de O’Donnell. Luis Eduardo Aute vivió allí. Tenía la suerte de que mi mejor amiga, de otra cadena de televisión, estaba invitada a la fiesta. Me llevó con ella. Como tantas veces. Solo que esta vez estaba él. Con su pinta de eterno adolescente, a los cuarenta, Perfecto. Yo estaba harta de verlo en televisión. Era de los que lo habían hecho todo.. Todo. Y unas veces me había gustado más, otras menos, pero lo cierto, es que aquel hombre me encantaba. Fue glorioso que mi amiga hubiera sido invitada. Lo bueno de haber trabajado en televisión es que te tienes muy estudiada. Sabes el largo de falda que mejor te queda, las camisetas qué manga deben tener y, en mi caso, empezaba a intuir hasta el largo de pelo que más me favorecía. En aquel entonces yo sufría con los tacones que hicieran falta y, midiendo 1,74, me ponía en el metro ochenta casi siempre. Así entré en su jardín. El caso es que, por supuesto, se fijó en mí inmediatamente. Y sonrió con cuatro picos. Súper educado, chistoso, no dijo absolutamente nada ni sobre mi atuendo (una falda por la rodilla negra, una camiseta con escote en la espalda, un collar rojo de semillas africanas engarzadas en plata y el 99 rojo de Chanel en los labios. Lástima que el francés que yo sé se limite a chuparla muy bien. Porque me habría encantado pedir ese carmín por su verdadero nombre. La fiesta fue deliciosa. Una casa de aquellas, con aquel jardín y todo el repertorio de lo mejorcito de Madrid. Desde el que había estado en Irak, hasta la de las elecciones en USA, pasando por la presentadora del informativo y hasta la mejor voz de la radio. Yo estaba feliz. Casada, entonces, con mi segundo marido. El único con el que firmé papeles. He llamado “maridos” a los tres hombres con los que he vivido: 2, 5 y casi 17 años respectivamente. Tonteamos como corresponde, educadamente, muy divertido todo y, cuando llegó el momento de las fotos, hicimos manitas. La fiesta era en su casa, así que no había escapatoria. O quedábamos en otra o nos metíamos en el baño. Hubiera follado hasta con todos los invitados mirando. Cómo me gustaba ese hombre. No nos separamos en toda la noche, bailamos incluso. Se dio cuenta hasta el apuntador de todo lo que pasaba pero alguno de los presentes había estado en mi boda. Era evidente que había magia. Pero yo prefería que me follara como corresponde, por muy cachonda que me pusiera. Tardamos, exactamente tres semanas en quedar. Lo mejor de trabajar en televisión, es que te puede llamar tu jefe y decirte, que te vayas a donde sea. En cualquier momento. Y lo dices con una naturalidad pasmosa. — Cariño, qué putada. Vete tú a comer a casa de mi madre, que iba a hacer arroz con camarones. Que, como sois los dos de allí, pasaréis una tarde magnífica. Y el “allí” es Almería. Y el mejor arroz con camarones se hace en el Cabo de Gata. Y mi marido, de Pulpí, se iba a casa de mi madre, de Los Gallardos y comían muy bien viendo el telediario de la 1, mientras yo se la chupaba al jefazo. Digamos que fue cuando empecé a darme cuenta de que lo del matrimonio, no lo llevaba muy a rajatabla. Claro que quise a mi marido. Pero empezaba a aburrirme del intelectual de provincias que no encontraba trabajo y que vivía en el Barrio de Las Letras porque era mi novio. Y esto sucedió hace muchos años. Este, por lo menos, no pidió mi desahucio… Los hay infinitamente peores siempre. El caso es que nos juntábamos muchos sábados. A cualquier hora. Decía que me iba con mi madre de compras cuando me metía en la cama de aquel. Que tenía las paredes pintadas de color melocotón. Era un color horrible. Pero quedaba muy moderno. “Albero caribeño”, me dijo que era. Y yo me morí de la risa. Lo mismo hasta existe. El caso es que, además, el amigo, tenía una cicatriz en el hombro derecho. Un retortijo de carne recosida por dos operaciones de hombro. Esquiaba. Se había pegado soberana hostia y lo habían operado dos veces. A mí me excitan las cicatrices. Mucho. Me parece que la imperfección es lo más perfecto de la vida. No quiero ser inmaculada, aborrezco la pulcritud. Y la primera vez que estuvimos juntos fue magnífica. Porque el amigo tenía una mesa de billar en un salón de su casa. Sí. Era uno de esos triunfadores molones. Y me enredó en sus piernas, primero, cogiéndome a pulso. 1’74 y 68 kilazos. Me cogió a pulso, me puso encima de la mesa de billar, me abrió las piernas y bajó al abrevadero. Apartó la braga con un dedo y empezó a lamer. Con una lengua grande y ancha. Una alfombra por la que mi clítoris reventaba. Yo agarraba su cabeza aunque no necesitaba que lo guiara. Pero lo hacía por inercia, porque quería hacerle el mimo de decirle, con mis gestos, que era muy bueno todo aquello. Siempre agradezco esos hombres que se han tirado años con una mujer. Ocho años mayor que yo y comiéndomelo así de bien, aquel tipo me gustaba, me ponía cachonda y me hacía creer que mi vida no iba a ser tan aburrida como mi marido me la condenaba. Se lo agradecí. El soltero eterno. Claro que me enamoré. Como una perra. El caso es que una tarde de sábado, primeros de noviembre, sobre las 4 de la tarde, estábamos en una preciosa habitación sobre la cama. Desnudos ambos. Enredados. Yo, dibujando con el dedo alrededor de su preciosa cicatriz.. Extasiada con los recosidos, besando los nudos. Seguí enroscándome en él hasta alcanzar su polla. Una bonita polla. Oscura, sí. Circuncidada, también. Una preciosa polla que yo me metía entera en la boca. Empezaba a darme cuenta por aquel entonces de lo que gustaba que lo hiciera. De repente, empezó a vibrar un móvil. El suyo. Lo alcanzó con la mano, -- ¡Jordi! ¿Qué tal? Por el nombre no supe quién podía ser. No conocía ningún jefazo que fuera Jordi. Yo seguí a lo mío que era comerle la polla a aquel jefazo de la competencia. ël contestaba al tal Jordi como podía. Abría mucho la boca y me miraba con los ojos salíendosele de las cuencas. Yo lamía y chupaba, llenaba de baba y acariciaba. Me encantaba la polla poderosa de aquel tipo al que habían llamado mientras se la comía una redactora de mierda de la competencia. La conversación por teléfono fue mínima. “¿A qué hora se hará oficial?” A las seis y media. Claro que me enamoré. Como una perra. —Por supuesto, Jordi. No digo nada. Por supuesto, yo no conocía ningún Jordi. Conocía un Maurizio, un Paolo, pero un Jordi, no. Pero había cogido el teléfono y yo sabía que, como poco debía ser alguien importante. Porque mis comidas de polla, discúlpenme, son buenas y, normalmente, no contestan a ninguna llamada si estoy en faena. Me gusta hacerlo. Me siento poderosa. Meto la polla entera en la boca, la chupo mucho. Escucho lo que me dicen con las manos, los que sienten entre sus piernas. Se la he chupado a todos los hombres con los que me he acostado, me meto ahí dentro para disfrutar y pasármelo bien.. Me gusta a mí. La conversación con Jordi no duró más de cinco minutos. A qué hora haréis el anuncio. Quién saldrá a anunciarlo y desde dónde. Perfecto. Y yo, con la lengua llena de babas… Repasando aquella verga. Buena. La recuerdo buena. Recuerdo haberme reído en esa cama buscando objetos y lugares que pudiéramos pintar con el melocotón horroroso de sus paredes. El albero caribeño. Él tenía otra amante. Creo saber la identidad. Un pedazo de mujer muy inteligente, excelente profesional a la que admiro mucho. Pero nos caemos mal. No sé por qué, nos caemos mal. Yo no dejaba ni rastro de mí en aquella casa. No dejaba ropa interior, no dejaba coleteros, no dejaba horquillas, cepillo de dientes. Nada. Yo no era nada para aquel jefazo. Una guapa más que se enrollaba con él. Nada más. Ella sí. Ella lo había sido todo y no iba a dejar que se largara con la primera que apareciera por allí. Por muy guapita que fuera. Cuando yo me enrollé con él, no. Jamás le dije nada al jefazo sobre los coleteros y rastros de la otra que yo encontraba en el baño. Ninguna gracia, ninguna evidencia. Ni siquiera los usaba y eso que los coleteros y pañuelos me habría encantado usarlos. Es una mujer elegante. Pero que ese sábado estaba en su casa, chupándosela, cuando lo había llamado un tal Jordi era yo. No ella. Seguía con su polla en mi boca, mirándole a la cara, buscando sus ojos para que supiera que era muy feliz chupándosela así. Chupo, desde la base hasta el capullo. Donde me regodeo. Vuelvo a metérmela otra vez, a chuparla de arriba abajo. Quiero que ese hombre, al que le meto la cabeza entre las piernas, sepa que su polla es una delicia que me gusta chupar, lamer, metérmela entera, otra vez. Otra. Otra más. Quiero el sexo oral presente en mi vida. Quiero que me bebas, que me lamas, que me chupes y que te derritas haciéndolo aunque solo sea porque la chupo así de bien. Y, si me tienes contenta, seguiré chupándotela eternamente. Así, ¿no? Quieres que siga chupándotela así, como la chupo yo. Hay uno que yo me sé que sabe que nadie se la va a chupar como se la chupaba yo. Lo sabemos todos. Y yo, a los treinta, la chupaba mejor que a los veinte. Imaginen, ahora, con casi cincuenta y uno… Y ahí estaba, a mis treinta y pocos, cuando él colgó la llamada de Jordi y, simplemente, disfrutó del espectáculo y de su polla en la boca todo el rato… Se corrió. Claro que se corrió. Y me lo tragué. Dejando que por la comisura me asomara un hilo blanco de lefa que rechupeteé con la lengua. ¡Por supuesto! Puedo ser muy muy limpia. A la Lewinsky la pillaron porque le dio asco tragarse aquello de Bill Clinton.. No era tan demócrata como parecía… Pero yo me dejaba derretir por su poderío. Se corrió con un gemido hondo. Que terminó con un “Jooooooooooooooooooder”. La posterior carcajada nos relajó por completo. — Bien, escucha: Tu excompañera, Letizia Ortiz es la próxima reina de España. A las seis hacen el comunicado oficial. Hay que trabajar . — Pero nos vamos bien follados. — Algún día tendrás que contárselo. Nos duchamos y nos metimos mano, nos besamos mucho, nos dimos ánimos. Y bromeamos todo lo que pudimos con la que, era, la noticia del día: el compromiso del Príncipe Felipe con una periodista de televisión, divorciada, muy guapa… me encantaba el culebrón. Y yo iba a salir, seguro; estudié con, aquí, mi majestad. Salí de aquella casa y me dirigí, directamente a mi otra casa. El canal de televisión en el que yo trabajaba. En el que, incluso, creí que triunfaría. Y, antes, llamé al subdirector de noticias. Un tipo maravilloso, honesto, muy buen profesional con el que era un gusto trabajar hasta cuando discutías, que yo soy de bronca siempre. Y solo le dije: — No preguntes ni cómo ni por qué. Pero a las seis de la tarde, hacen el anuncio del compromiso de Letizia Ortiz y el Príncipe Felipe. Vamos a hacerlo, por fa. Y el jefazo aquel, con el que jamás tuve nada, pero nos teníamos ley me creyó. Y el trabajo salió muy bien. Muy bien. Volví a aquella casa, volví un poco más, hasta que y un 14 de diciembre domingo volví a decirle que había dejado a mi marido y que lo dejaba, también, a él. Una semana después, me despidieron. Un ERE del que no me libré, cómo me iba a librar yo. Pero esa es otra historia… Otro día, se la cuento… Celia BlancoEscucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Diario de una Amazona (con Celia Blanco @latanace). 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