13. a rua

a rua pra coelho de carvalho com que pés eu passo pela rua em dia claro? o asfalto pareceria hematita não fossem os rios em miniatura saindo da casa que sempre cheira a creolina. atravessado, um homem atarracado come torresmo no bar que cheira pior que creolina e o dia está tão claro que espanta. a rua se curva. com que pés eu passo pela rua? só o sabe um beagle gordo de olhos vermelhos que se arrasta num quintal terracota. quem percebe seus olhos quase humanos? um gato cotó, que é rajado, deita-se no asfalto que parece alcatrão, pobre gato. a rua é circunferência de raio infinito. com que pés eu passo? a arara-azul parece me repreender de seu poleiro, berra e ameaça voar com suas asas pirotécnicas. uma arara tão azul em casa tão cinza. um mendigo profere impropérios para além dos padrões morais. meus pés apertam o passo e o asfalto, que parece chumbo, é o melhor amigo do homem. com que pés, eu? mãos obsessivas defloram cirurgicamente um jardim florido. galhos retorcidos incomodam mais que seu sorriso-margarida. que pensam as plantas sobre o velho que cospe? que cospe com mil gatos comendo sobras em bandejas de isopor? que cospe em meus pés por detrás de óculos de tartaruga? que cospe no asfalto que parece? com quê? numa casa oblíqua, um velho que não cospe acena-me com mãos frágeis, enrolado numa manta xadrez. eu aceno de volta e o asfalto parece asfalto. um dia, não houve aceno. e então nem asfalto, e nem meus pés.

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