Alejandro Dolina

Los ciegos veían con claridad, los paralíticos recuperaban el uso de sus miembros, los corobados enderezaban su espalda.

La corte de los milagros era así una especie de inmenso vestuario.

Allí se vestían y desvestían todos los actores de esta eterna comedia en donde el robo, la prostitución y el asesinato representaban sobre el suelo de París.

Dentro de ellos había diferentes rangos.

Los narcois eran falsos soldados, falsos veteranos de guerra que fingían haber quedado mutilados por haber combatido a servicio del rey.

Los malengrés, que eran falsos enfermos.

Bueno, incluso había...

Unos que se llamaban Jimén, que mostraban un certificado demostrando que San Huberto los había curado de la rabia después de haber sido mordido por un perro.

Entonces te pedían limona, vea señor, San Huberto me curó de la rabia después de haber sido mordido por un perro, deme dos manos.

Estaban los Pietros, que eran falsos rengos, los Marfó, proxenetas.

Sí, señor.

No, la palabra nos remite también a Macron.

A Macron, claro.

Bien.

Calaliza.

También había falsos peregrinos, huérfanos que recorrían las calles en grupos de tres o cuatro, casi desnudos, y bueno, en fin.

Para ser admitidos en la hermandad de ladrones, cada uno de estos individuos debía demostrar la pericia adquirida sometiéndose a una doble prueba ante los maestros.

Primero debía cortar una bolsa a la que se le habían atado unos cascabeles.

Y debía lograrlo sin que los cascabeles solaran.

Si fallaba, era morido a palos.