André

Aber ich habe sie hier noch nie gesehen.

Vielleicht, weil ich normalerweise früher komme.

Oder später.

Die Zeit spielt in meinem Alter eine andere Rolle.

Sie ist weniger ein Taktstock und mehr eine Melodie.

Das haben sie schön gesagt, bemerkte André und war überrascht über seine eigene Offenheit.

Er war es nicht gewohnt, mit Fremden in Metaphern zu sprechen.

Mein Name ist André.

Agnes, sagte sie, einfach nur Agnes.

Sie saßen eine Weile schweigend nebeneinander und schauten auf das Wasser.

Ein leichter Windstoß fegte ein paar gelbe Blätter von der Eiche über ihre Köpfe und eines landete sanft auf Agnes' Schoß.

Sie nahm es in ihre behandschuhte Hand und betrachtete es eingehend, als wäre es ein kostbares Juwel.

Sehen Sie die Adern?

fragte sie und hielt ihm das Blatt hin.

Wie perfekt es konstruiert ist.

Und doch muss es fallen, damit der Baum den Winter überlebt.

Es ist ein Abschied, der notwendig ist für den Neubeginn im Frühling.

André spürte einen Stich in seiner Brust, aber er war nicht schmerzhaft, sondern eher wie ein fernes Echo.

Ich glaube, ich verstehe das Prinzip, sagte er nachdenklich.

Aber es fällt schwer, den Winter zu mögen, wenn man das Fallen der Blätter betrauert.