André

Ich trage meine Ruhe wie ein Schutzschild vor mir her.

Agnes stellte ihren Becher auf die Bank und sah ihn mit ihren klaren Augen an.

Vielleicht gerade deshalb, André.

Menschen, die laut sind, übertönen oft ihre eigene Leere.

Aber Menschen, die still sind, hören zu.

Und in meinem Alter hat man viele Geschichten gesammelt, aber immer weniger Menschen, die bereit sind, sie zu hören, ohne auf ihr Telefon zu schauen oder über ihre eigenen Probleme zu reden.

Ich habe die Stille in ihnen gesehen und ich habe erkannt, dass es keine leere Stille ist.

Es ist eine wartende Stille.

André dachte,

Wartende Stille.

Das traf es wohl.

Er hatte fünf Jahre lang gewartet, auch wenn er nicht wusste worauf.

Vielleicht darauf, dass der Schmerz endgültig verging, oder darauf, dass das Leben ihn wieder einlud.

Es tut gut, hier zu sitzen, gab er zu.

Ich habe mich lange nicht mehr so verstanden gefühlt, ohne viel erklären zu müssen.

Verständnis braucht nicht immer viele Worte, sagte Agnes.

Manchmal reicht es, den gleichen Wind im Gesicht zu spüren und den gleichen Tee zu trinken.

Mein Mann und ich konnten stundenlang im selben Raum sitzen.

Er las seine Zeitung.

Ich strickte.