André

Schließlich blieb sein Blick an einem hölzernen Kasten hängen, der auf dem Fensterbrett lag und den er sofort als ihren Aquarellkasten erkannte.

André strich vorsichtig über das glatte Holz, auf dem noch immer winzige Farbspritzer von einem längst vergangenen Sommertag klebten.

Er öffnete den Verschluss und der Geruch von Pigmenten und Bindemittel stieg ihm in die Nase.

Die Farbnäpfchen waren halb benutzt und manche Farben hatten Risse bekommen, weil sie zu lange trocken waren.

Er las die kleinen Etiketten, auf denen Namen wie Ultramarinblau und gebrannte Siena standen.

Seine Frau hatte es geliebt, die Welt in genau diesen Farben einzufangen.

Doch nun lagen sie im Dunkeln und warteten vergeblich auf Wasser und Licht.

André wusste in diesem Moment, dass dies der Gegenstand war.

Farben waren dazu gemacht, verbraucht zu werden und nicht dazu, in einer Holzkiste zu vertrocknen.

Am nächsten Tag nahm er den Kasten mit zur Arbeit in die Bibliothek.

Er wog schwer in seiner Aktentasche und fühlte sich wie ein Fremdkörper zwischen den grauen Ordnern und dem Laptop an.

Den ganzen Vormittag über fragte er sich, wem er diesen Schatz anvertrauen könnte, denn er wollte ihn nicht einfach irgendwo liegen lassen.

Das hätte sich wie Verrat angefühlt.

Er musste jemanden finden, der die Sprache der Farben verstand.

Gegen Nachmittag, als die Bibliothek sich mit Schülern und Studenten füllte, sah er sie.

Ein junges Mädchen saß an einem der hinteren Tische, weit weg vom Trubel.

Sie hatte einen Skizzenblock vor sich und versuchte, mit ein paar einfachen Filzstiften eine Illustration aus einem Buch abzuzeichnen.

André beobachtete sie eine Weile aus der Ferne.

und sah, wie sie die Stirn runzelte.

Das Papier wellte sich unter der Nässe der Stifte, und die Farben flossen nicht so ineinander, wie sie es offensichtlich wollte.