André

fragte André und stand ebenfalls auf.

Die Worte waren seinen Lippen entflohen, bevor er darüber nachgedacht hatte.

Aber er bereute sie nicht.

Das ist sehr freundlich von Ihnen, sagte Agnes.

Aber ich wohne gleich dort drüben, in den Backsteinhäusern am Parkrand.

Ich schaffe das schon.

Aber vielleicht, wenn das Licht nächste Woche wieder so gnädig ist.

Ich bin jeden Sonntag hier, sagte André schnell.

Um elf Uhr.

Dann werde ich vielleicht auch da sein, sagte Agnes.

Es war mir eine Freude, André.

Ganz meinerseits, Agnes.

Er sah ihr nach, wie sie sich langsam und Schritt für Schritt auf dem Weg entfernte.

Der rote Punkt an ihrem Hut leuchtete noch eine Weile zwischen den grauen und braunen Tönen des Parks, bis sie um eine Biegung verschwand.

André setzte sich nicht wieder.

Er stand noch einen Moment lang da und blickte auf den leeren Platz neben sich.

Die Bank wirkte nun anders.

Sie war nicht mehr nur der Ort der Erinnerung an seine Frau.

Sie war zu einem Ort geworden, an dem etwas Neues begonnen hatte.

So zart und zerbrechlich wie das Blatt, das Agnes auf dem Boden zurückgelassen hatte.