André

Am Mittwoch kaufte er auf dem Heimweg Blumen für die Vase auf seinem Esstisch.

Er wählte keine roten Rosen oder bunten Tulpen, sondern entschied sich für einfache weiße Chrysanthemen, die in ihrer Schlichtheit eine stille Eleganz besaßen.

Als er sie zu Hause in das Wasser stellte, wirkte der Raum plötzlich weniger starr.

Die Abende verbrachte er nicht nur mit Lesen.

Einmal setzte er sich ans Klavier, das seit Monaten unberührt in der Ecke stand.

Er spielte nicht wirklich, sondern drückte nur einzelne Tasten nieder und lauschte dem Nachhall der Töne.

bis sie in der Stille des Raumes verklangen.

Es war, als würde er prüfen, ob sein Haus noch fähig war, Musik zu empfangen.

Die Vorfreude auf den Sonntag war ein zartes Pflänzchen, das er kaum zu gießen wagte, aus Angst, er könnte es ertränken.

Die Enttäuschung, falls die Bank leer sein sollte, wäre ein Rückschlag, den er nur ungern hinnehmen wollte.

Endlich kam der Sonntagmorgen.

Der Himmel war von einem kühlen und blassen Blau, das eine gewisse Schärfe in der Luft versprach.

André zog sich wärmer an als in der Woche zuvor.

Er wählte einen dicken Rollkragenpullover unter seinem Mantel und suchte nach seinen ledernen Handschuhen.

Als er das Haus verließ, spürte er die Kälte sofort auf seinen Wangen.

Der Wind hatte aufgefrischt und trieb die verbliebenen Blätter in kleinen Wirbelstürmen über den Asphalt.

Der Weg zum Park erschien ihm heute länger.

Seine Schritte waren unruhig.

Und sein Herz schlug in einem Takt, der schneller war als das gewohnte und ruhige Pochen.

Er versuchte, seine Erwartungen zu dämpfen.