André

Er prüfte den Schmelz, die Süße.

Und die Konsistenz.

Es kam ihm fast ein wenig feierlich vor, wie er dort saß und Kekse bewertete, als ginge es um eine wissenschaftliche Abhandlung.

Doch er wollte Agnes nicht enttäuschen, denn sie hatte ihm ihre Geschichte und ihre Zeit geschenkt.

Und er wollte ihr mit der gleichen Sorgfalt begegnen.

Schließlich entschied er sich für das Gebäck einer unscheinbaren Bäckerei, die etwas abseits der Hauptstraße lag.

Es waren einfache und goldgelbe Ringe, die auf der Zunge zergingen und einen feinen Nachgeschmack von Zitrone hinterließen.

Sie schmeckten nach Kindheit und Sonntagen bei den Großeltern.

Zufrieden mit seiner Wahl, verpackte er die Kekse nicht in der Papiertüte, sondern suchte im hintersten Schrank nach einer alten Blechdose.

Er fand eine blaue Dose, in der seine Frau früher Nähzeug aufbewahrt hatte.

Er reinigte sie gründlich, legte sie mit einer Serviette aus und bettete die Kekse hinein wie kleine Kostbarkeiten.

Der Sonntagmorgen begrüßte die Stadt mit einem dichten Nebel, der die Konturen der Häuser weichzeichnete und die Geräusche dämpfte.

Es war jener Novembernebel, der die Welt enger und privater machte.

André steckte die blaue Dose in seine Manteltasche, wo sie eine beruhigende Schwere bildete und fühlte sich gut vorbereitet.

Als er den Park erreichte, war die Welt auf wenige Meter Sichtweite geschrumpft.

Die Bäume traten wie schemenhafte Riesen aus dem Grau hervor, und der See war kaum mehr als eine Ahnung von Wasser.

Andre fragte sich kurz, ob Agnes bei diesem Wetter kommen würde, doch kaum hatte er den Gedanken zu Ende geführt, sah er sie schon.

Sie saß auf der Bank,

eingehüllt in ihren beigen Mantel und den weinroten Schal und wirkte in dem Nebel fast wie eine Statue, die schon immer dort gesessen hatte.

Guten Morgen, Agnes, sagte André, als er aus dem Dunst trat.