André

sagte er leise.

Ihre Bücher liegen noch auf dem Schreibtisch, genau so, wie sie sie verlassen hat.

Manchmal gehe ich hinein und habe Angst, etwas zu berühren, als würde ich damit die Erinnerung verwischen.

Agnes drehte den Becher in ihren Händen.

Wir werden zu Kuratoren unserer Vergangenheit, nicht wahr?

Wir bewachen die Exponate und

Aber ein Museum ist ein Ort zum Besuchen, André, kein Ort zum Wohnen.

Das habe ich in den letzten Jahren gelernt, auch wenn es mir schwerfällt, es umzusetzen.

Die Dinge fesseln uns.

Sie flüstern uns zu, dass wir sie nicht loslassen dürfen, weil wir sonst vergessen.

Haben Sie Angst vor dem Vergessen?

fragte André.

Es war eine sehr persönliche Frage, aber im Schutz des Nebels durfte man solche Fragen stellen.

Nicht mehr so sehr wie früher, antwortete Agnes bedacht.

Ich habe erkannt, dass die wichtigen Dinge nicht in den Gegenständen wohnen.

Die Erinnerung an das Lachen meines Mannes steckt nicht in seiner Uhr.

Sie steckt in mir.

Aber es erfordert Mut, den Gegenstand loszulassen und darauf zu vertrauen, dass das Gefühl bleibt.

Sie sah ihn eindringlich an.

Vielleicht sollten wir beide lernen, die Museumstüren ab und zu weit zu öffnen und frische Luft hineinzulassen.