André

Er stand vor der geschlossenen Tür zum Arbeitszimmer seiner Frau und die Klinke fühlte sich kühl unter seiner Hand an.

Im Moment zögerte er, wie er es in den letzten fünf Jahren so oft getan hatte.

Doch dann drückte er die Klinke herunter und öffnete die Tür.

Der Raum roch nach altem Papier und getrocknetem Lavendel.

Ein Duft, der die Zeit scheinbar konserviert hatte.

Alles lag an seinem Platz, der Stapel Bücher auf der linken Seite des Schreibtisches, die Stifte in dem getöpferten Becher und die Lesebrille, die darauf wartete, aufgesetzt zu werden.

André betrat den Raum nicht wie ein Besucher, sondern wie jemand, der nach langer Reise heimkehrt.

Er ging zum Fenster, dessen Riegel etwas klemmte, und öffnete es weit.

Die kalte und feuchte Novemberluft strömte herein, wirbelte den Staub auf und vertrieb den Geruch des Stillstands.

André atmete tief ein und rührte noch nichts an.

Er veränderte keinen Gegenstand.

Aber allein das Öffnen des Fensters fühlte sich an wie ein erster und winziger Sieg über die Starre.

Der Sonntag kam mit einem stürmischen Wind.

der die letzten hartnäckigen Blätter von den Bäumen riss und sie wie wild gewordene Vögel durch die Straßen trieb.

Der Himmel war von einem unruhigen Grau, das ständig seine Schattierungen wechselte.

André hatte seine blaue Dose wieder gefüllt, diesmal mit Mandelplätzchen, die er in einer kleinen Bäckerei am Hafen entdeckt hatte.

Sie waren mit Puderzucker bestäubt und sahen aus wie kleine und weiße Wolken.

Als er den Park erreichte, sah er, dass Agnes ihren Platz auf der Bank gegen die Witterung verteidigte.

Sie trug heute eine Mütze aus dicker Wolle, die tief in ihr Gesicht gezogen war, und hatte den Kragen ihres Mantels hochgeschlagen.

Der Wind zerrte an ihrem Schal.