André

Es war schwerer, als es aussah, und lag kühl und massiv in seiner Hand.

Vorsichtig löste er das Seidenpapier und zum Vorschein kam ein alter Kompass aus Messing.

Das Metall war an den Rändern abgegriffen und glänzte matt im trüben Licht.

Das Glas war unversehrt und die Nadel im Inneren zitterte leicht, bevor sie sich unbeirrbar nach Norden ausrichtete.

Er gehörte meinem Mann.

erklärte Agnes leise, während André das Instrument bewunderte.

Er war kein Seemann und auch kein Abenteurer, aber er liebte Karten und die Vorstellung, immer zu wissen, wo man ist.

Dieser Kompass lag nun fast zehn Jahre in meiner Nachttischschublade.

Er lag dort im Dunkeln, ohne Aufgabe und ohne Richtung.

André strich mit dem Daumen über das kühle Metall.

Er ist wunderschön, Agnes, aber warum geben Sie ihn mir?

Weil ich ihn nicht mehr brauche, um meinen Weg zu finden, sagte sie und sah ihm fest in die Augen.

Ich weiß, wo ich bin und ich weiß, wohin ich gehe.

Aber ein Kompass darf nicht in einer Schublade liegen, denn er braucht Bewegung.

Er braucht jemanden, der ihn in der Hand hält und einen Weg sucht.

Ich lasse ihn los, André, damit er wieder eine Funktion hat.

Das ist die Übung.

Loslassen bedeutet nicht, etwas wegzuwerfen oder zu vergessen.

Es bedeutet, einem Gegenstand zu erlauben, weiterzuleben.

Auch wenn das bedeutet, dass er nicht mehr bei einem Selbst ist.