Antonio Martínez Asensio

Marcos, entonces, le dirige a José una mirada oscura, dolida y hostil a un tiempo.

José le aclara que sabe que él es más tímido que Jaime y le pide perdón.

Los tres se quedan callados un rato muy largo.

El día de la fiesta, José tiene que quedarse en casa ayudando a su madre.

Marcos y Jaime llegan sobrios y discretamente tarde.

Saludan a todo el mundo como dos chicos bien educados, beben poco, intervienen con cuidado en las conversaciones y Jaime besa a José lo justo.

Marcos, solo una vez, al entrar y en la mejilla.

En el fondo, a los dos les divierte mucho aquella situación, porque todo es puro teatro, una representación arriesgada, estimulante.

José está relajada.

En un momento le dice a su madre que le pida a Jaime que dibuje, y Jaime despliega todos sus encantos.

Aquella noche empieza con una bailarina de Degas y arranca una ovación cerrada, salpicada de gritos y silbidos.

En ese momento Marcos le dice al oído a José que necesita ir al baño y le pide que le acompañe.

Cuando están dentro, Marcos echa el cerrojo, aplasta a José contra la pared y la besa.

Sí.

No dura ni dos minutos, pero dura, y para ambos es emocionante.

Al terminar, Marcos tiene los ojos turbios, parece a punto de llorar y sonríe.

José también sonríe y le mece como a un niño pequeño, le abraza y le besa mientras puede antes de calcular que llevan ya mucho tiempo encerrados.

José deseaba que pasara desde el principio y, sin embargo, desea al mismo tiempo que nada cambie porque la ecuación perfecta de sus cuerpos impares, que es fragilísima y es sólida a la vez, como una roca, les ha dado más de lo que han tenido nunca.

Si se hubiera acostado con Jaime sin contar con barcos, se estaría sintiendo mucho peor, traidora de verdad, mala y mezquina.

Cuando vuelven al salón, Jaime les mira, levanta las cejas y la interrogación suspendida en sus ojos pesa sobre los ojos de José como una condena grave, merecida.