Antonio Martínez Asensio

Hay cámaras de televisión, muchos fotógrafos y hasta algún curioso de otro entierro.

La sala está llena de gente, pintores, galeristas, críticos de arte, periodistas especializados, directores de museos y profesores universitarios.

Todos hablan de dinero.

Detrás del tabique no hay nadie.

Una solemne epidemia de coronas.

Marcos está en el centro, muy maquillado, muy pálido.

Un trapo blanco rodea su cuello.

Allí, en algún lugar entre la barbilla y la garganta, ha apoyado el cañón.

Antes de salir, María José da dos pasos hacia adelante, apoya sus manos abiertas en el cristal de la ventana y lo besa.

Mantiene los labios apretados contra él durante unos segundos.

Cuando vuelve a la sala, hay mucha más gente que antes.

María José busca a Jaime con la mirada.

Jaime camina hacia María José muy despacio, los hombros encogidos, los ojos irritados por el llanto.

Está más delgado, tiene muchas canas y una expresión amarga en la boca.

Ha cambiado mucho.

Cuando se llevan a Marcos, María José y Jaime se van al cementerio en el coche de ella.

Hablan de lugares comunes, hasta que Jaime demuestra que aún pueden parecerse a sí mismos.

Nunca me lo perdonó.

María José siente que ellos siguieron siendo amigos y en cambio ella es la que se quedó fuera y vuelve a llorar.

De pronto, Jaime le pide a María José que dé la vuelta, que no quiere ver cómo la entierran.