August Roth

Doch hier drinnen, im geschützten Herzen des Chalet Noir, herrschte eine trügerische Sicherheit.

Das Feuer im Kamin prasselte gleichmäßig und beruhigend.

Und der harzige Duft von verbranntem Kiefernholz mischte sich harmonisch mit den Noten von Leder, teurem Parfüm und dem schweren Bratenjuice, der noch immer sanft aus dem Restaurantbereich herüberwehte.

August griff nach dem silbernen Tablett.

Er war Sommelier, aber in einem exklusiven Haus wie diesem war er weit mehr als das.

Er war ein unverzichtbarer Teil des Interieurs.

So verlässlich und diskret wie die antike Standuhr in der Bibliothek.

Seine Aufgabe bestand darin, Wünsche zu erfüllen, noch bevor sie ausgesprochen wurden, und dabei so unauffällig zu bleiben, dass man seine Anwesenheit im selben Moment wieder vergaß.

Genau das war seine größte Stärke.

Menschen achteten nicht auf das Personal, wenn sie sich sicher und unbeobachtet fühlten.

Sie senkten ihre Stimmen nicht, wenn August Wein nachschenkte, weil er für sie kaum mehr war als ein funktionierender Schatten in ihrer perfekt inszenierten Welt.

Lautlos trat er in den Lichtkreis der Sitzecke.

Raphael Stein, der Besitzer des Resorts, saß in der Mitte, die Beine lässig übereinandergeschlagen.

Er trug einen Kaschmir-Pullover in Dunkelblau, der seine stahlgrauen Augen betonte und perfekt saß.

Raphael war der geborene Gastgeber, charmant, weltgewandt und stets kontrolliert.

Doch August kannte die Kälte, die oft hinter diesem professionellen Lächeln lauerte.

Heute Abend wirkte Raphael angespannt.

Seine Finger trommelten in einem unregelmäßigen, nervösen Rhythmus auf der ledernen Armlehne seines Sessels.

Ihm gegenüber saß David Shaw.

August hatte sich den Namen auf der Gästeliste eingeprägt.