August Roth
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Er hat eine Liste vernichtet.
Dein Name stand darauf.
Zusammen mit dem Wort Schweigegeld.
Die Farbe wich schlagartig aus Joris Gesicht und die Ölflecken auf seiner Haut wirkten plötzlich wie dunkle Narben auf einem toten Schädel.
Er hob den Schraubenschlüssel drohend an.
Du redest zu viel, zischte er.
Genau wie dieser verdammte Journalist.
Er dachte auch, er könnte einfach herkommen und Fragen stellen.
Er wusste alles über damals.
Über den Jungen.
Der Junge.
August horchte auf.
Bei der Lawine vor sieben Jahren war offiziell ein junger Skifahrer ums Leben gekommen.
Ein tragischer Unfall abseits der Piste.
Es war kein Unfall, oder?
fragte August und trat vorsichtig einen Schritt zurück.
Er war zur falschen Zeit am falschen Ort, sagte Juri und seine Stimme brach.
Wir mussten die Piste präparieren.
Für die Abnahme am nächsten Morgen.
Es war Nacht.