August Roth

Und sie rollte direkt auf das Chalet Noir zu.

Der Knall war trocken und unspektakulär, wie das Brechen eines dürren Astes im Herbstwald.

Doch was darauf folgte, war das Grollen der Welt selbst.

August spürte die Vibration im Boden, noch bevor das Geräusch seine Ohren erreichte.

Der Beton unter seinen Füßen erzitterte und feiner Staub rieselte von der hohen Decke des Hangars herab wie Schnee.

»In Deckung!« brüllte Brand und riss August am Arm zu Boden.

Sie kauerten sich hinter die massive Stahlkette der Pistenraupe, während Juri wimmernd unter das Führerhaus kroch.

Sekunden später traf die Lawine das Gebäude.

Es war kein Aufprall, wie August ihn erwartet hatte, sondern ein gewaltiger, schiebender Druck.

Die Metallwände des Hangars ächzten und schrien unter der Last der Schneemassen, die sich unbarmherzig gegen die Außenhaut pressten.

Ein hohes Fenster oben unter dem Dach barst klirrend und eine Fontäne aus Schnee und Eis schoss in die Halle.

Gefolgt von einer eisigen Druckwelle, die Werkzeuge von den Werkbänken fegte und die Musik aus dem Radio endgültig zum Verstummen brachte.

Dann herrschte Stille.

Es war eine absolute, beklemmende Stille, wie man sie nur tief unter der Erde oder unter Wasser findet.

Das Grollen war verstummt.

Der Wind war weg.

Das Chalet Noir war nun endgültig begraben.

August hustete.

Der Staub brannte in seiner Kehle.

Er tastete in der Dunkelheit nach Brands Arm.