August Roth

August wischte sich das Öl aus den Augen.

Der Dampf lichtete sich langsam.

Der Platz vor den Rohren war leer.

Eine kleine Luke im Dachstuhl, die auf das Dach führte, stand offen.

Kalte Luft und Schnee wehten herein.

Sie ist auf das Dach geklettert, sagte August fassungslos.

Bei diesem Sturm.

Er lief zur Luke und sah hinaus.

Es war eine Welt ohne Konturen.

Wind und Schnee bildeten einen wirbelnden Mahlstrom.

Fußspuren führten ein paar Meter weit auf den Grat des Daches und verschwanden dann im Nichts der weißen Hölle.

Lass sie, sagte eine Stimme hinter ihm.

Inspektor Brandt stand im Türrahmen der Technikzentrale, die Waffe im Anschlag.

Er atmete schwer, als wäre er den ganzen Weg gerannt.

Sie kommt da nicht weit, sagte Brandt und senkte die Waffe langsam.

Niemand überlebt da draußen länger als zehn Minuten ohne Schutz.

Der Berg holt sich, was ihm gehört.

August starrte noch einen Moment in das weiße Tosen hinaus.

Er dachte an den Wein, der atmen musste, bevor er seinen Charakter entfaltete.

Lena hatte sieben Jahre lang nicht geatmet.