August Roth

Aber ich glaube, ich bleibe lieber bei den Trauben.

Die sind weniger blutig.

Nach und nach verließen die Gäste das Resort.

Sie wurden mit Pistenraupen, die die Rettungskräfte mitgebracht hatten, ins Tal gebracht.

Clara Winters war die Letzte.

Sie trug ihren teuren Mantel und hielt ihr Notizbuch fest an die Brust gepresst.

Sie trat an den Tresen.

August, sagte sie, ich schulde Ihnen etwas, nicht nur für den Wein.

Sie legte eine Visitenkarte auf das dunkle Holz.

Wenn Sie wissen, was Sie als nächstes tun wollen, rufen Sie mich an.

Ich kenne viele Leute, die einen exzellenten Gastgeber zu schätzen wissen.

Und vielleicht schreibe ich die Geschichte doch noch um.

Der Held verdient ein Happy End.

Kommen Sie gut nach Hause, Frau Winters, sagte August.

Dann war es still.

Das Chalet Noir war leer, die Kamine waren erloschen, die Gläser standen ungespült auf den Tischen und der Wind wehte leise durch die offenstehende Eingangstür.

Es war eine tote Stille, aber sie war nicht bedrohlich.

Es war die Stille eines Ortes, der seine Geister endlich freigegeben hatte.

Sophia kam aus der Küche.

Sie trug ihren Wintermantel und hatte eine Reisetasche über der Schulter.