Clara Baumann

Ohne ihre Jacke?

Ohne ihre Tasche?

Bei minus zehn Grad?

Clara nickte langsam und spürte, wie sich ein Knoten in ihrem Magen bildete.

Die Hintertür stand offen.

Es sind Spuren im Schnee, aber sie verwehen schnell.

Vera ist verschwunden und sie hat nichts mitgenommen außer der Kleidung an ihrem Leib.

Eine beklemmende Stille breitete sich aus, die noch schwerer wog als zuvor.

Der gemütliche Schein des Kachelofens wirkte plötzlich weniger wärmend, fast höhnisch.

Und das monotone Ticken der alten Standuhr in der Ecke klang laut und bedrohlich wie ein Countdown.

Draußen peitschte der Wind Schnee gegen die Scheiben, als wollte er mit Gewalt herein, um auch die letzte Wärme aus dem Raum zu saugen.

Das Buch von Arthur Beaumont lag in der Mitte des Tisches, aufgeschlagen und stumm, wie ein düsterer Zeuge, der die Wahrheit kannte, aber nicht sprechen konnte.

Das gemütliche Treffen hatte sich in einem einzigen Augenblick in etwas ganz anderes verwandelt.

Etwas Dunkles und Gefährliches hatte seinen Weg in das Leseparadies gefunden.

Und Clara wusste instinktiv, dass dies erst der Anfang war.

Die behagliche Wärme im Café-Leseparadies schien mit einem einzigen Schlag verflogen zu sein, obwohl das Feuer im großen Kachelofen noch immer unvermindert prasselte und knackte.

Clara stand mit bleichem Gesicht am Tisch und spürte die blicklosen, schockierten Augen der anderen Frauen auf sich gerichtet.

Es dauerte einen quälend langen Moment, bis die volle Tragweite ihrer Worte wirklich bei den Mitgliedern des Bücherclubs ankam und die gemütliche Realität Risse bekam.

Vera war fort.

Und ihr dunkelblauer Mantel hing noch immer leer und leblos über der Stuhllehne wie eine verlassene Hülle die stummen Anklage erhob.