Clara

Der Flur war schmal und gemütlich, und die Wände waren bis unter die Decke mit Regalen bedeckt, in denen sich Bücher, Vasen,

und kleine Schachteln stapelten, aber es wirkte keinesfalls unordentlich, sondern wie eine liebevolle Ausstellung eines gelebten Lebens, in dem jeder Gegenstand seinen festen Platz und seine eigene Geschichte hatte.

Martha führte sie durch das Haus, vorbei an einem Wohnzimmer, in dem ein weicher Sessel vor einem kalten Kamin stand,

Direkt in den Wintergarten, der sich an die Rückseite des Hauses schmiegte und den Blick in einen wild blühenden Garten freigab, in dem Bienen summten und Vögel zwitscherten.

Der Wintergarten war eine wahre Oase aus Licht und Grün.

Denn überall standen Pflanzen in Töpfen aus Ton und Keramik, große Fahne, die ihre Wedel wie grüne Schirme aufspannten, und kleine Sukkulenten, die sich auf den Fensterbänken sonnten und das Licht speicherten.

In der Mitte des Raumes stand ein runder Tisch aus hellem Holz, auf dem bereits zwei Tassen und eine bauchige Teekanne bereitstanden, aus deren Tülle ein feiner, aromatischer Dampf aufstieg.

Clara atmete tief ein und spürte, wie die Ruhe dieses Ortes sie durchströmte und wie ihre Schultern, die sie oft unbewusst hochzog, sich langsam senkten und entspannten.

Sie setzten sich und Martha schenkte ihnen Tee ein, eine goldgelbe Mischung, die nach Kamille und Honig schmeckte und wunderbar wärmte.

während das Sonnenlicht durch die Glasscheiben fiel und tanzende Muster auf dem Boden malte.

Auf dem Tisch lag das marmorierte Notizbuch, das Clara Martha am Abend der Tauschbörse geschenkt hatte.

Und es lag dort wie eine stille Einladung, ein leeres Gefäß, das nun endlich darauf wartete, gefüllt zu werden.

Martha strich sanft über den Einband und sagte leise, dass sie gewartet habe, bis Clara da sei, bevor sie die erste Seite beschreibe, da es sich richtig anfühlte, diesen besonderen Moment zu teilen.

Klara holte die kleine Schachtel mit den Fotos aus ihrer Tasche und legte sie auf den Tisch.

Und dann nahm sie die Lupe mit dem Perlmuttgriff zur Hand, deren Glas im Licht blitzte.

Sie wählte eines der alten Bilder aus.

Eine Aufnahme von einem Sommerfest vor vielen Jahrzehnten, auf dem lange Tische unter Lampions standen und Menschen lachten und tanzten.

Sie reichte Martha die Lupe und forderte sie auf, sich das Bild genauer anzusehen.

Nicht nur die offensichtlichen Gesichter, sondern die kleinen Details am Rande, die oft übersehen wurden.

Martha beugte sich vor und blickte konzentriert durch das dicke Glas.