Clara

Als Clara sich an diesem Abend verabschiedete und nach Hause ging, hatte sie das Gefühl, dass ihr Herz ein wenig größer geworden war.

Weit genug, um nicht nur die Schätze der Vergangenheit zu hüten, sondern auch um neue zu empfangen.

Und sie freute sich auf den nächsten Dienstag, nicht nur um zurückzublicken, sondern um zu sehen, was als nächstes passieren würde.

Der November hatte sich wie eine weiche und graue Decke über die kleine Gemeinde gelegt und dämpfte alle Geräusche der Außenwelt, sodass man sich in den Häusern noch geborgener und geschützter fühlte als sonst, während der Wind leise um die Ecken pfiff.

Die Tage waren nun deutlich kürzer geworden.

Doch Clara empfand die früh einbrechende Dunkelheit nicht mehr als bedrohlich, sondern eher als eine gemütliche Einladung, Kerzen anzuzünden und sich den Dingen zu widmen, die im hellen und geschäftigen Licht des Sommers oft übersehen wurden.

Sie stand in ihrem Flur und packte ihre Tasche für den Besuch bei Martha.

Aber diesmal war es kein Karton mit Briefen, sondern eine alte und verbeulte Blechdose, die einst Butterkekse enthalten hatte und nun schwer und rasselnd in ihren Händen lag.

Der Weg zu Marthas Haus war gesäumt von nassen Bürgersteigen,

auf denen das restliche Laub klebte, wie bunte Mosaiksteine.

Und der Wind zupfte sanft an Klaras Mütze, als wollte er mit ihr spielen.

Als sie bei dem Haus ankam, brannte im Wohnzimmer bereits Licht, und der Schein drang warm und golden durch die Fenster nach draußen, als wäre es ein Leuchtfeuer der Freundschaft in der kühlen Abendluft.

dass ihr den Weg wies.

Martha öffnete die Tür, noch bevor Clara geklingelt hatte, und der Duft von Bratäpfeln und Zimt strömte ihr sofort entgegen und vertrieb die Kälte aus ihren Gliedern, noch bevor sie ihren Mantel abgelegt hatte.

Da es für den ungeheizten Wintergarten mittlerweile zu kühl geworden war,

hatten sie ihren Platz in das Wohnzimmer verlegt, wo zwei bequeme Ohrensessel vor einem kleinen Kamin standen, in dem ein munteres Feuer prasselte und knackte.

Auf dem niedrigen Tisch zwischen den Sesseln lag das mittlerweile schon recht dicke Notizbuch, das wie ein treuer Begleiter auf sie wartete und dessen Seiten schon leicht gewellt waren von all der Tinte und dem Klebstoff der vergangenen Wochen.

Clara setzte sich und stellte die Blechdose auf den Tisch, wobei das metallische Geräusch hell in der Stille des Raumes wiederhallte und Martha neugierig eine Augenbraue hochziehen ließ.

Mit einem geheimnisvollen Lächeln öffnete Klara den Deckel und kippte den Inhalt vorsichtig auf die Tischplatte, woraufhin sich ein bunter Regen aus hunderten von Knöpfen ergoss, die hell klackerten und über das Holz rollten.

Es waren große und kleine Knöpfe, manche aus schimmerndem Perlmutt, andere aus schwerem Holz.