Clara

der ihr Herz ein wenig schneller schlagen und ihre Hände leicht zittern ließ.

Sie ging langsam zu einem der noch freien Tische am Rand des Saals, weit weg von der Eingangstür, wo es etwas ruhiger und schummriger war.

Fast so, als wollte sie sich noch eine kleine Hintertür offen lassen, falls ihr der Mut doch noch sinken sollte.

Vorsichtig stellte sie den Karton auf die hölzerne Tischplatte und betrachtete ihn einen Moment lang, als wäre es ein fremdes Objekt, das zufällig in ihren Besitz geraten war.

Es war keine Kiste mit ausrangierten Küchengeräten oder Kleidung, die nicht mehr passte oder aus der Mode gekommen war.

In diesem Karton lag Claras Vergangenheit oder zumindest Fragmente davon, die sie sorgsam über die Jahre gehütet hatte, wie kostbare Edelsteine.

Sie öffnete die Laschen des Kartons und der vertraute Geruch von altem Papier und getrockneten Lavendelblüten stieg ihr in die Nase.

Ein Duft, der sie sofort in das Haus ihrer Kindheit und in die Sommertage ihrer Jugend zurückversetzte.

Langsam begann sie, die Dinge auszupacken und auf dem Tisch zu arrangieren.

Da war das Bündel Briefe, zusammengehalten von einem verblassten roten Seidenband, geschrieben in einer geschwungenen Handschrift, die man heute kaum noch irgendwo sah.

Es waren Briefe ihrer Tante aus Paris, datiert auf die späten 60er Jahre, voller Beschreibungen von Cafés, Mode und einer Lebensfreude, die Clara damals als junges Mädchen durch das bloße Lesen aufgesogen hatte.

Sie legte die Briefe behutsam in die Mitte.

Daneben platzierte sie eine kleine Blechdose, in der sich keine Kekse befanden, sondern eine Sammlung von Eintrittskarten für Theaterstücke und Konzerte, die sie in ihren Zwanzigern besucht hatte.

Jedes kleine Papierstück ein Beweis für einen Abend voller Musik und Emotionen.

Clara fragte sich unwillkürlich, ob das albern war und wer schon die Erinnerungen einer fremden Frau haben wollte.

Die meisten Menschen kamen hierher, um Dinge zu finden, die sie benutzen konnten.

Dinge mit einem klaren Zweck und einer Funktion wie eine Vase, die Blumen hält, oder ein Werkzeug, das Dinge repariert.

Aber was machten alte Briefe und Fotos und welchen Nutzen hatten sie für jemanden, der die Menschen darauf nicht kannte und die Geschichten dahinter nicht erlebt hatte?

Doch genau das war der Gedanke, der Clara in den letzten Wochen nicht mehr losgelassen und sie schließlich heute Abend hierher geführt hatte.

Sie hatte keine Kinder.