Clara

Clara räusperte sich leise und legte das Foto zurück auf den Tisch, genau neben die anderen, da sie nicht recht wusste, was sie sagen sollte.

Denn wie pries man Erinnerungen an und wie verkaufte man ein Gefühl?

Also schwieg sie und ließ die Stille zwischen ihnen stehen, die jedoch nicht unangenehm war, sondern eher wie eine Pause in einem Musikstück wirkte, bevor die nächste Melodie einsetzte.

Die Frau griff zögernd nach einem kleinen Notizbuch, das Clara ebenfalls ausgelegt hatte.

Ein unbeschriebenes Buch mit einem Einband aus marmoriertem Papier, das sie vor Jahrzehnten in Florenz gekauft, aber nie den Mut gefunden hatte, es zu füllen.

Die fremde Frau strich über den Einband, sanft und respektvoll, und Clara spürte in diesem Moment, dass sie vielleicht doch am richtigen Ort war.

Es war ein Anfang, ein leises Klopfen an einer Tür, die lange verschlossen gewesen war.

Während der Regen draußen nun fast ganz aufgehört hatte und nur noch vereinzelt Tropfen gegen das Glas fielen, hatte Clara das Gefühl, dass sich die Luft um sie herum veränderte und dass sie aufgeladener war, voller Möglichkeiten.

Sie richtete sich etwas auf in ihrem Stuhl, bereit für das, was kommen würde, und schenkte der Frau in dem moosgrünen Mantel ein zaghaftes, aber ehrliches Lächeln.

Das Lächeln der Frau im moosgrünen Mantel vertiefte sich langsam und erreichte ihre Augen, in denen kleine goldene Funken zu tanzen schienen, als sie Claras zögerliche Einladung annahm.

Sie hob das marmorierte Notizbuch an, als würde sie ein schlafendes Tier halten, das sie nicht wecken wollte.

und strich mit dem Daumen über die Kante des Papiers, dessen Schnitt über die Jahre leicht nachgedunkelt war.

Ihre Hände waren gepflegt, aber man sah ihnen an, dass sie gearbeitet hatten, denn die Haut war nicht mehr ganz glatt und erzählte ihre eigene Geschichte von vergangenem Tun.

Clara spürte, wie sich die Anspannung in ihren Schultern löste, weil diese Fremde das Buch nicht einfach aufschlug und grob durchblätterte, sondern seine Stille respektierte.

Die Frau sah auf und ihre Stimme war überraschend tief und warm, wie dunkler Honig, der an einem kalten Tag genau das Richtige war.

Sie sagte leise, dass leere Seiten oft schwerer wiegen würden als beschriebene, weil sie so voller Erwartung seien und man immer Angst habe, den ersten Strich falsch zu setzen.

Clara nickte einst.

das war das Gefühl gewesen, dass sie jahrelang davon abgehalten hatte, ihre Gedanken in dieses Buch zu schreiben, da kein Wort ihr gut genug erschienen war für das edle Papier aus Florenz.

Es war erstaunlich und wohltuend, dass jemand diesen Gedanken aussprach, den Clara selbst nie ganz in Worte gefasst hatte.

Und sofort entstand eine feine Verbindung zwischen ihnen, die sich durch den Raum spannte wie ein unsichtbarer Faden.