Dana
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Écoute, si nous parlions d'autre chose... Non, je veux savoir.
Mais oui.
La bibliothèque.
Il écrivait.
Quoi ?
Son précis d'ornithologie, voilà.
Il est tombé comme ça, brusquement ?
Oui, brusquement.
Tu avais 13 ans.
Je n'ai pas cru devoir t'infliger d'inutiles émotions.
Ce jour-là, tu ne m'as demandé aucun détail sur sa mort.
Enfin, Michel, qu'est-ce que tu as ?
Pourquoi cette question stupide ?
Quoi encore, mon Dieu ?
Oh, la Bretagne, c'est si loin.
Mais qu'est-ce que c'est, alors ?
Quel jeu ?
Qu'est-ce que tu veux dire, Michel ?
J'ai le droit de savoir la vérité.
J'aurais tant voulu que tu gardes de ton père un souvenir intact.