Dana

Il passait l'après-midi à rédiger ses notes dans la bibliothèque voisine de la chambre de ton grand-père.

Oui.

Un soir de janvier, j'étais au rez-de-chaussée dans le salon avec Francine, en train de ranger des bibelots, et tout à coup nous entendons deux claquements secs.

Ça venait du premier.

Nous montons l'escalier, nous traversons la bibliothèque et nous entrons dans la chambre.

Ton papa était debout et bêté, un revolver à la main, devant le corps inanimé de son beau-père qui venait de recevoir deux balles dans le cœur.

Ton père nous dit, en montrant la porte du fond, l'assassin a dû s'enfuir par là.

J'étais comme folle, incapable de faire un mouvement, mais Francine avait plus de sang-froid que moi.

Elle se précipite au fond et dévale le petit escalier que tu connais.

Aussitôt, elle m'appelle et me montre la porte de service qui donne sur la ruelle.

Elle était encore fermée de l'intérieur par le gros verrou.

On ne le tirait que pour sortir.

Fermée également par le verrou intérieur.

L'assassin était donc encore dans la maison.

Tous les trois, nous fouillons de la cave au grenier, personne.

Alors ton père a téléphoné à la gendarmerie.

Non, non.

Non, c'était de ces modèles très simples qu'on pousse et qu'on tire à la main de l'intérieur, tu sais.

Avec autant de soin que nous, oui.

Et ils n'ont trouvé personne.