Denise Gence
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Je n'avais pas mon mouchoir sur moi, alors j'ai cherché le sien dans ses poches.
Il n'y avait aucun flacon, j'en suis certaine.
Voyons, je l'aurais vu.
Ça m'aurait frappé.
Il y avait un paquet de cigarettes, son briquet que je lui avais offert pour ses 20 ans, et puis le mouchoir, un stylo.
Vous voyez, je m'en souviens parfaitement.
Non, pas forcément.
Puisque nous avons monté Bruno dans sa chambre, sur son lit.
Quelqu'un a pu glisser le flacon dans sa poche.
Plus tard ?
N'est-ce pas, monsieur le commissaire ?
Et puis les marques des doigts, il n'y en a pas ?
Le flacon a été essuyé, probablement.
Des gens qui vous valent bien, croyez-moi.
N'est-ce pas, maman ?
Ça me paraît évident.
Monsieur le commissaire, je suis sûre, sûre et certaine que mon fiancé ne se droguait pas.
Je m'en serais aperçue.
Moi, j'y pense depuis la première minute.
Vous n'avez quand même pas cru que Bruno mort, j'allais me jeter dans les bras de Noël ?