Elias

der Arthur keine Kinder hatte und seine Lehrlinge alle in die moderne und schnelle Gastronomie abgewandert waren.

Ein tiefes Gefühl von Wehmut breitete sich in Elias aus, das schwerer wog als die Müdigkeit seiner alten Knochen nach einem langen Tag.

Es ging ihm in diesem Moment nicht nur um das Restaurant oder um seinen alten Freund Arthur.

Es ging um das Vergessen.

Er blickte hinüber zu dem kleinen, hölzernen Bücherregal, in dem drei in Leder gebundene Notizbücher standen.

Ihre Rücken waren abgegriffen und die Seiten wellten sich leicht von der Feuchtigkeit vieler Jahre in dampfigen Küchen.

Darin standen die Rezepte seiner Mutter und seiner Großmutter, geschrieben in geschwungener, teils verblassender blauer Tinte.

Es waren Anleitungen zum Glücklichsein, formuliert in präzisen Mengenangaben für Butter, Mehl und Liebe.

Er wusste, dass auch er der Letzte seiner Linie war.

Wenn er nicht mehr war, was würde dann aus diesen Büchern werden?

würden sie in einer Kiste auf einem staubigen Dachboden landen, ungelesen, ungeliebt und schließlich vergessen?

Der Gedanke, dass all das Wissen, all die Sorgfalt und die Familiengeschichte einfach verschwinden könnten, als hätten sie nie existiert, schnürte ihm kurz die Kehle zu.

Das Erbe des Kochens war für Elias wie eine Flamme, die man behutsam von einer Kerze zur nächsten weiterreichte, damit es niemals dunkel wurde.

Wenn niemand da war, um die nächste Kerze zu halten, würde das Licht erlöschen.

Er stand schwerfällig auf und ging zurück in die Küche, wo der Duft nun noch intensiver war.

Der Eintopf war fertig.

Er schöpfte sich eine kleine Portion in eine tiefe Keramikschale und setzte sich an den kleinen Holztisch am Fenster, auf den der Regen nun sanfte Muster zeichnete.

Der erste Löffel wärmte ihn wohltuend von innen und der Geschmack von kräftigem Rosmarin und der erdigen Süße der Karotten zauberte ihm ein feines, wehmütiges Lächeln auf die Lippen.

Es war gut.

Es war ehrlich.