Elias

Doch nun standen die Stühle verkehrt herum auf den Tischen, und in den Lichtstrahlen, die durch die Ritzen der Fensterläden fielen, tanzten unzählige Staubkörner.

Es herrschte eine melancholische Stille.

als würde der Raum selbst den Atem anhalten, während sie sich an den einzigen freien Tisch in der Ecke setzten und Arthur eine Flasche Rotwein und zwei Gläser hervorholte.

Sie tranken den ersten Schluck in schweigsamem Einvernehmen, bis Arthur schließlich begann zu erzählen.

Er sprach leise und

den letzten Monaten.

Von der Erschöpfung in seinen Gliedern und der vergeblichen Suche nach einem Nachfolger.

Er erzählte davon, wie die jungen Köche kamen, auf ihre Uhren schauten und nach Arbeitszeiten fragten, bevor sie überhaupt nach den Rezepten gefragt hatten.

Er sprach von der Einsamkeit in der Küche und davon, dass er beschlossen hatte, das Geheimnis der goldenen Linde mit sich ins Grab zu nehmen, weil niemand mehr den Wert von Geduld verstand.

Elias hörte zu, nickte verständnisvoll und ließ seinen Freund reden, bis alle Worte gesagt waren und nur noch das leise Ticken der Wanduhr zu hören war.

Dann lehnte er sich vor, legte seine Hand auf Arthurs Unterarm und sah ihm fest in die Augen.

Er sagte ihm, dass er nicht gekommen sei, um beim Abschied zuzusehen, und erzählte von seinen eigenen Büchern draußen im Koffer, von der Angst vor dem Vergessen und von der Hoffnung, die ihn hergetrieben hatte.

Er sagte Arthur, dass sie das Buch noch nicht schließen würden, weder heute noch morgen.

Arthur sah ihn lange an.

Und in seinen Augen glomm ein winziger Funke Hoffnung auf.

Klein und zerbrechlich noch.

Aber er war da.

Er fragte leise, was Elias vorhabe.

Woraufhin Elias jenes feine Lächeln zeigte, das er immer hatte, wenn ihm ein Gericht besonders gut gelungen war.

Er sagte, dass sie die Fensterläden öffnen würden, um Licht hereinzulassen, und dass sie warten würden, denn er war sich sicher, dass irgendwo da draußen jemand war, der nur darauf wartete, gefunden zu werden.