Elias

Das Zischen war laut und dramatisch, und eine Dampfwolke stieg auf, die nach Trauben und Erde roch.

Dann füllten sie den riesigen Topf mit Wasser auf, gaben das Gemüse und die Kräuter hinzu

und reduzierten die Hitze auf ein Minimum.

Und dann geschah das, was Sophie am meisten überraschte.

Denn es geschah nichts.

Arthur wischte sich die Hände ab, lehnte sich gegen die Anrichte und verschränkte die Arme.

Er sagte zu Sophie, dass nun die wichtigste Arbeit beginne, nämlich das Warten.

Sophie, deren Hände es gewohnt waren,

immer in Bewegung zu sein, immer zu rühren, zu schneiden oder anzurichten, wirkte für einen Moment verloren und fragte unsicher, ob sie nicht abschäumen oder rühren müssten.

Arthur schüttelte den Kopf und lächelte sanft, bevor er ihr erklärte, dass die Soße ihre Ruhe brauche, um sich zu finden.

Wenn man sie jetzt störe, würde sie trüb werden, weshalb man ihr vertrauen müsse, dass sie den Weg alleine finde.

Elias holte drei Stühle heran, und sie setzten sich vor den leise blubbernden Topf, als wäre er ein wärmendes Kaminfeuer.

In der Stille, die nun folgte, begann Elias zu erzählen.

Er holte eines seiner ledergebundenen Bücher hervor und las leise vor.

Es waren keine Rezepte für Soßen, sondern Notizen seiner Großmutter über die Jahreszeiten, darüber, wann der Holunder am süßesten war und warum man Pilze nur bei abnehmendem Mond sammeln sollte.

Es waren Geschichten, die das Kochen in einen größeren Zusammenhang stellten.

In den Rhythmus der Natur, den Sophie in der klimatisierten Großküche der Stadt völlig vergessen hatte.

Sophie hörte zu.

Und je länger sie dort saßen und dem leisen Ploppen der aufsteigenden Blasen lauschten, desto ruhiger wurde ihr Atem.

Sie spürte, wie sich ein Knoten in ihrer Brust löste, von dem sie gar nicht gewusst hatte, wie fest er zugezogen war.