Emma

Denn die Strahlen der tiefstehenden Sonne brachen sich in den hohen Fensterscheiben und tauchten das dunkle Holz der Instrumente in einen warmen Bernsteinton.

Emma schloss die Tür leise hinter sich

und blieb einen Moment lang stehen, um die besondere Atmosphäre dieses Raumes auf sich wirken zu lassen, die so gänzlich anders war als die geschäftige Wärme der Küche oder die würdevolle Stille des blauen Salons.

Hier herrschte eine erwartungsvolle Ruhe,

als würden die Wände den Atem anhalten und nur darauf warten, dass der erste Ton erklang und die schwebenden Staubkörner wieder in einen rhythmischen Tanz versetzte.

Im Zentrum des Raumes stand der große, schwarze Flügel, den Arthur ihr zur Silberhochzeit geschenkt hatte und der wie ein schlafendes Tier wirkte.

dessen glänzende Oberfläche die Umrisse des Raumes spiegelte.

Emma erinnerte sich daran, wie Arthur oft in dem weichen Sessel in der Ecke gesessen hatte, die Augen geschlossen und den Kopf leicht zurückgelegt, während sie spielte und ihre Gefühle in die Tasten fließen ließ, die sie mit Worten niemals hätte ausdrücken können.

Er war kein Musiker gewesen und hatte kaum Noten lesen können.

Aber er hatte ein tiefes Verständnis für die Sprache der Musik besessen und immer genau gewusst, wann sie traurig war oder wann ihr Herz vor Freude überquoll, ohne dass sie auch nur einen einzigen Satz sagen musste.

Sie näherte sich dem Instrument und strich mit den Fingerspitzen über den kühlen Lack des Deckels, bevor sie ihn behutsam anhob und aufstellte, wobei die Mechanik leise ächzte, als würde sie sich nach der langen Zeit der Stille strecken.

Emma setzte sich auf die gepolsterte Klavierbank, deren Leder unter ihrem Gewicht leise knirschte, und legte ihre Hände auf die Tasten, ohne sie jedoch niederzudrücken, denn sie spürte eine Ehrfurcht vor diesem Moment, der so intim und verletzlich war.

Arthur hatte sie hierher geschickt, zu den schwarzen und weißen Tasten,

und sie fragte sich, ob er wollte, dass sie spielte, oder ob das Geheimnis in der Stille selbst verborgen lag.

Ihr Blick fiel auf den Notenständer, auf dem noch immer ein Heft lag, das sie vor Monaten dort liegen gelassen hatte.

Doch als sie genauer hinsah,

bemerkte sie, dass es nicht das Stück von Chopin war, das sie zuletzt geübt hatte.

Stattdessen lag dort ein schmales und in blaues Leinen gebundenes Buch mit Liedern von Schubert, das sie seit Jahren nicht mehr in der Hand gehabt hatte.

Und ein feiner Papierstreifen ragte oben heraus wie ein Lesezeichen, das dort eigentlich nicht hingehörte.

Mit klopfendem Herzen schlug sie das Buch an der markierten Stelle auf und fand dort kein gewöhnliches Lesezeichen, sondern eine alte Eintrittskarte für ein Konzert, das sie beide vor über 40 Jahren in Wien besucht hatten.