Emma

Denn hier drinnen herrschte ein ewiger Frühling, der von großen Fahnen dominiert wurde, deren Wedel bis zum Boden reichten, und von Kletterpflanzen, die sich an den stählernen Säulen emporrangten.

Sie hatte sich oft gefragt, wie die Pflanzen ohne Arthur überleben würden.

Doch zu ihrer Überraschung wirkten sie kräftig und grün, als hätten sie beschlossen, zu seinen Ehren weiterzuwachsen und den Raum mit Leben zu füllen.

Sie ging langsam den schmalen Pfad entlang, der mit knirschendem Kies ausgelegt war, und betrachtete die Sammlung von Orchideen, die auf einem langen Holztisch an der Fensterseite aufgereiht waren und deren exotische Blüten wie kleine Kunstwerke aussahen.

Arthur hatte immer gesagt, dass Pflanzen die geduldigsten Zuhörer seien.

und dass man von ihnen lernen könne, wie man Stürme übersteht, indem man sich biegt, ohne zu brechen.

Emma suchte nach dem Ort, den er in seinem Brief gemeint haben könnte, und ihr Blick fiel auf den alten Pflanztisch in der hinteren Ecke, einen robusten Arbeitsplatz aus verwittertem Eichenholz.

auf dem noch immer seine kleinen Schaufeln, Haken und eine Rolle Bindedraht lagen.

Es war der Ort, an dem er oft stundenlang gestanden hatte, um Stecklinge zu ziehen oder kranke Pflanzen umzutopfen.

Und Emma spürte einen Stich im Herzen, als sie seine alten Gartenhandschuhe sah, die ordentlich gefaltet auf der Ablage lagen und noch immer die Form seiner Hände zu bewahren schienen.

Sie trat näher und bemerkte einen großen und bauchigen Tontopf, der umgedreht auf der Arbeitsfläche stand, was ungewöhnlich war, da Arthur seine Töpfe normalerweise platzsparend ineinander gestapelt unter dem Tisch aufbewahrte.

Unter dem Rand des Topfes ragte ein kleines Stück grünes Geschenkband hervor, das in dem erdigen Umfeld seltsam fremd und festlich wirkte.

Mit einer Mischung aus Neugier und Ehrfurcht hob Emma den schweren Tontopf an und stellte ihn zur Seite.

Und darunter kam kein Gold und kein Schmuck zum Vorschein, sondern eine große und braune Blumenzwiebel.

die auf einem Bett aus trockenem Stroh lag.

Sie sah auf den ersten Blick unscheinbar und fast tot aus, mit ihrer schrumpeligen Haut und den trockenen Wurzelansätzen.

Doch Emma wusste genug über Arthas Leidenschaft, um zu erkennen, dass es sich um eine Amaryllis handelte.

Jene Pflanze, die mitten im tiefsten Winter ihre prachtvollen Blüten entfaltete.

Neben der Zwiebel lag ein weiterer Briefumschlag, der dieses Mal aus grobem, braunem Papier bestand.

Als wollte er die Erdverbundenheit dieses Ortes unterstreichen.