Eugenio Varona

Sus zapatillas quedan a un palmo por debajo de las puntas.

Allí estaba ya la lápida.

La tierra está blanda y se remueve fácilmente.

Cuarenta minutos después, el azadón tropieza con la cubierta y Louis se muerde el labio superior hasta hacerse sangre.

Con la cuerda alza la placa de cemento.

Allí está el ataúd.

Siente un furor candente, la antítesis de su frialdad de antes.

Levanta el azadón y lo descarga sobre la cerradura del ataúd.

Le flaquean las piernas.

Siente náuseas.

Nunca ha experimentado aquella sensación de soledad y aislamiento de todo.

Se pone la linterna debajo del brazo y abre el ataúd de su hijo.

Louis pasea lentamente la luz por los 70 centímetros escasos del cuerpo de Gage y al momento vuelve a él toda la rabia y la desesperación provocadas por la muerte de su hijo.

Con el pañuelo limpia el moho que cubre la cara de Gates, un moho tan oscuro que le hizo pensar durante un momento que Gates se había quedado sin cabeza.

Gates parece un muñeco mal hecho, con la cabeza deforme y los ojos hundidos.

Pasa los brazos por debajo del cuerpo de Gates, que es como una masa blanda y sin huesos, y siente de pronto que cuando lo levante se le deshará entre las manos.

pero le coge por debajo de los brazos y lo levanta, sujetándolo, como tantas veces al sacarlo de la bañera después del baño de la noche.

Jadeando y luchando contra los espasmos que le levantan en el estómago el olor y la flacidez del destrozado cuerpo de su hijo, consigue sacar a Gage del ataúd.

Mientras, Rachel ha perdido la conexión de su vuelo, pero sabe que no puede esperar, así que alquila un coche.

Está a solo 400 kilómetros de su casa.