Fabian Busch

Das war fast zehn Jahre her.

Delta und ich waren nach der Schule noch in unserem Stammetablissement, einem auf Retro getrimmten Bistro, wo sie dauernd französische Chansons spielten.

Wir standen drauf, sagten wir jedenfalls.

Ich hatte ihn nach seinem Vater gefragt.

War ein Fehler, ihn so direkt danach zu fragen.

Sein Geheimnis aus der Frühzeit.

Ich dachte, er wäre soweit, dass man ihn jetzt nochmal danach fragen könnte.

Die Geschichte mit seinem Vater, dem Major, der in seinem Phantombomber ohnmächtig viereinhalbtausend Kilometer über das Meer geflogen ist,

und angeblich kurz vor Grönland an einem Eisberg zerschellte.

Das hatte er uns erzählt, als wir noch Kinder waren.

Und daran knüpfte sich die Geschichte mit seiner Mutter, die aus Kummer Harakiri gemacht haben sollte.

Später nahm er das Harakiri zurück, aber auf den Eisberg bestand er.

Als wir ihn mit 14, 15 noch einmal darauf ansprachen, hatte er zum ersten Mal dieses Schwamm drüber gesagt.

Und wir hatten es akzeptiert.

Und der Letzte macht das Licht aus.

Ja, vielleicht.

Sag mal, hat mal jemand eine Uhr?

Gleich elf.

Ich glaube, ich mache mich dann mal langsam.

Sie meinte Delta.