Greta Seebach

Er legte einige Münzen auf das dunkle Holz und sah Greta direkt in die Augen, wobei ihr auffiel, dass seine Iris von einem so dunklen Braun war, dass sie fast schwarz wirkte.

Er fragte mit einer leisen, rauchigen Stimme, ob es stimme, dass dieses Haus auf den Fundamenten der ersten Bäckerei des Dorfes stehe.

Greta zögerte einen Moment, überrascht von der spezifischen Frage, bevor sie vorsichtig nickte.

Er lächelte dünn und bemerkte kryptisch,

dass alte Orte oft alte Geschichten in sich trügen.

Geschichten, die manchmal besser vergessen blieben, aber oft geduldig darauf warteten, wiederentdeckt zu werden.

Dann zog er seinen Mantelkragen hoch, nickte ihr kurz zu und verschwand in der weißen, undurchdringlichen Wand aus Schnee, die jenseits der Fensterscheibe tobte.

Greta starrte auf die Tür, die hinter ihm ins Schloss gefallen war, und spürte eine innere Kälte.

Seine Worte klangen oberflächlich harmlos, doch in Kombination mit dem verschwundenen Rezept und dem antiken Knopf in ihrer Tasche wirkten sie wie eine verhüllte Warnung oder sogar eine Drohung.

Ihr Blick fiel auf die Stelle in der Ecke, an der er gesessen hatte.

Auf dem Tisch lag nichts weiter als die leere Tasse.

Doch daneben, auf der gepolsterten Sitzbank, hatte er etwas vergessen.

Es war ein zusammengefaltetes Stück Papier.

Greta ging hinüber und entfaltete es mit zitternden Fingern.

Es war kein Brief und keine Notiz, sondern eine alte, grob kopierte Karte der Küstenlinie von Eiswindhafen.

Jemand hatte mit rotem Stift ein Kreuz an der Stelle gemacht, wo das Café stand, und ein weiteres, dickeres Kreuz dort, wo das verfallene Anwesen der Familie von Talen auf den Klippen thronte.

Eine gestrichelte Linie verband die beiden Punkte wie eine Wegbeschreibung.

Ihr Herzschlag beschleunigte sich augenblicklich.

Der Fremde hatte das nicht einfach vergessen, er hatte es absichtlich liegen lassen.

Es war eine Einladung oder ein Köder.