Greta Seebach

Vorsichtig, jeden Schritt prüfend, schlich sie sich näher, da sie unter keinen Umständen gesehen werden wollte, falls jemand im Haus war.

Sie erinnerte sich an den Knopf in ihrer Tasche und umklammerte ihn, als wäre er ein Talisman, der sie beschützen könnte.

Die Spuren führten zu einer schmalen Seitentür, die wohl früher für die Dienstboten gedacht war.

Die Tür war aus schwerem Holz, doch das Schloss sah alt und verrostet aus.

Greta legte ihre Hand auf die Klinke, die eiskalt war, und drückte sie langsam herunter.

Zu ihrer Überraschung gab die Tür ohne Widerstand nach.

Sie war nicht verschlossen.

Ein leises Quietschen der Angeln durchschnitt das Heulen des Windes und Greta hielt den Atem an, während sie in den dunklen Flur trat.

Im Inneren des Hauses war es still, totenstillt, und es roch nach Moder, feuchtem Stein und kaltem Staub.

Aber darunter lag noch ein anderer Geruch, ein Geruch, der Greta vertraut war und der hier absolut nichts zu suchen hatte.

Es roch schwach nach verbranntem Paraffin und Pfeifentabak.

Jemand war hier gewesen, und zwar erst vor sehr kurzer Zeit.

Greta zog eine kleine Taschenlampe aus ihrer Manteltasche, die sie vorsorglich eingesteckt hatte, und ließ den Lichtkegel durch den Flur tanzen.

Die Tapeten hingen in Fetzen von den Wänden und der Boden war mit Schutt bedeckt.

Doch es gab einen freigefegten Pfad, der durch den Unrat führte.

Sie folgte ihm in die große Eingangshalle, wo eine breite Treppe in die Dunkelheit des ersten Stocks führte.

Doch die Spuren im Staub wiesen eindeutig nach links in den Salon.

Greta betrat den großen Raum, wo die Möbel mit weißen Laken abgedeckt waren, die im Schein ihrer Lampe wie stumme Gespenster aussahen.

Aber in der Mitte des Raumes, vor dem riesigen Kamin aus Marmor, war das Laken von einem Tisch gezogen worden.

Auf dem Tisch standen eine fast abgebrannte Kerze, eine leere Konservendose und ein Stapel Papiere.