Hannah

Ein Windstoß ließ die Äste der Birke im Garten gegen die Fensterscheibe tippen.

Das Geräusch klang fordernd.

Hanna stand auf und strich ihren Rock glatt.

Sie war 57 Jahre alt.

und fühlte sich manchmal, als wäre ihr Leben bereits eine abgeschlossene Geschichte, ein Buch, das man zugeklappt ins Regal gestellt hatte.

Aber die Leere, die sie heute spürte, war anders als die Trauer der letzten Jahre.

Es war eine unruhige Leere, die sich unvollständig anfühlte, als hätte sie vergessen, eine wichtige Zutat in den Teig ihres Lebens zu mischen.

Mit langsamen Schritten ging sie zum Tisch und nahm den schweren Bildband in die Hand.

Sie schlug ihn auf und ein Foto des großen Bazaars leuchtete ihr entgegen.

Farben von Safran, Gold und Türkis, die so intensiv waren, dass sie fast in den Augen schmerzten.

Sie strich über die glatte Seite und fragte sich, warum sie so viel Angst gehabt hatte und wovor sie sich eigentlich schützen wollte.

Vor dem Leben selbst?

Der Gedanke traf sie mit einer Wucht, die sie taumeln ließ.

Sie hatte sich so sehr darauf konzentriert, den Verlust zu verwalten und den Schmerz in Watte zu packen, dass sie vergessen hatte, weiterzuleben.

Sie hatte sich in ihrer Sicherheit eingemauert.

Aber Mauern schützten nicht nur.

Sie sperrten auch ein.

Hannah schloss das Buch und drückte es an ihre Brust.

Ihr Herz klopfte schneller, ein Rhythmus, der nicht zu der ruhigen Uhr an der Wand passte.

Sie ging in die Küche, holte ihren Laptop und setzte sich an den Esstisch.