Hannah

Sie stellte die Tasse behutsam auf den kleinen Beistelltisch ab.

Ihr Blick fiel auf den Bildband, der seit Wochen auf der unteren Ablage des Tisches lag.

Er passte nicht dorthin und störte die Symmetrie.

Paul hatte ihn vor vielen Jahren gekauft, lange bevor er krank wurde.

Der Einband zeigte die Silhouette einer riesigen Stadt im Abendlicht.

Minarette, die wie Finger in den violetten Himmel ragten und das glitzernde Wasser einer Meerenge auf der kleine Schiffe tanzten.

Istanbul.

Hanna hatte das Buch nie weggeräumt, obwohl sie es eigentlich hätte tun müssen, um die Ordnung wiederherzustellen.

Aber sie konnte es nicht.

Istanbul war Pauls großer Traum gewesen.

Er hatte immer davon gesprochen, am Bosporus Tee zu trinken und dem Ruf der Gebetsrufer zu lauschen.

Hannah hingegen hatte immer Gründe gefunden, nicht zu fahren, denn es war ihr zu weit, zu fremd, zu laut und zu unübersichtlich.

Sie brauchte ihren gewohnten Radius, ihre festen Zeiten und ihr eigenes Bett.

Paul hatte gelächelt, ein wenig wehmütig vielleicht, und gesagt, dass sie es dann eben später machen würden.

Aber das Später war nie gekommen.

Ein Windstoß ließ die Äste der Birke im Garten gegen die Fensterscheibe tippen.

Das Geräusch klang fordernd.

Hanna stand auf und strich ihren Rock glatt.

Sie war 57 Jahre alt.

und fühlte sich manchmal, als wäre ihr Leben bereits eine abgeschlossene Geschichte, ein Buch, das man zugeklappt ins Regal gestellt hatte.