Hannah

Es sah so einfach aus, so banal, denn man klickte auf einen Knopf und das Leben änderte seine Richtung.

Hannah starrte auf den Cursor, der blinkte und auf eine Entscheidung wartete.

Wenn sie es jetzt nicht tat, würde sie es nie tun.

Und dann würde sie in diesem Haus sitzen, Tee trinken und Staub wischen, bis sie selbst zu Staub wurde.

Mit einem fast trotzigen Laut klickte sie auf Buchen.

In den folgenden zwei Wochen schwankte Hannah zwischen euphorischer Vorfreude und nackter Panik.

Sie, die sonst jeden Tag der Woche im Voraus plante, hatte etwas getan, das völlig außerhalb ihrer Konzentration,

ein Flugzeug steigen und in eine Stadt fliegen, in der Millionen von Menschen lebten, in der sie die Sprache nicht sprach und in der sie niemanden kannte.

Das Packen wurde zu einer meditativen, fast heiligen Handlung.

Hannah legte ihren Koffer auf das Ehebett, auf die Seite, wo früher Paul geschlafen hatte.

Sie faltete ihre Blusen mit mathematischer Präzision und wählte Kleidung in gedeckten Farben wie beige, grau und dunkelblau.

Als wollte sie sich in der fremden Stadt unsichtbar machen.

Sie packte Medikamente für jeden erdenklichen Notfall ein.

Pflaster, Tabletten gegen Kopfschmerzen, gegen Übelkeit und gegen das Unbekannte.

Sie wollte vorbereitet sein, denn wenn sie schon die Kontrolle über den Ort aufgab, wollte sie wenigstens die Kontrolle über ihren Kofferinhalt behalten.

Am Abend vor der Abreise ging sie durch das Haus, überprüfte die Fenster, drehte die Heizung herunter und kontrollierte den Wasserhahn in der Küche.

Alles war bereit und das Haus würde auf sie warten, unberührt und still.

Aber würde die Hannah, die zurückkehrte, noch dieselbe sein, die jetzt den Stecker der Kaffeemaschine zog?

Sie blieb im Flur stehen und betrachtete ihr Spiegelbild in der Garderobe.

Eine schmale Frau mit halblangem graumeliertem Haar blickte ihr entgegen,