Johanna

Sie öffnete eine Dose mit weichem Futter für Moritz.

Der Geruch war intensiv, aber er gehörte zu ihrem Ritual.

Während Moritz mit schmatzenden Geräuschen zu fressen begann, füllte Johanna den Wasserkocher.

Das Rauschen des Wassers, das langsam begann und dann immer lauter wurde, bis es brodelte, war wie Musik in ihren Ohren.

Sie brauchte kein Radio.

Diese einfachen Geräusche des Lebens reichten völlig aus.

Das Klappern des Löffels in der Tasse, das Schmatzen des Katers, das erneute Einsetzen des Regens draußen.

Sie nahm ihre Tasse,

und blieb noch einen Moment am Küchentisch stehen.

Die Oberfläche des Tisches war aus hellem Holz, glatt poliert von jahrelanger Benutzung.

Sie strich mit den Fingerspitzen darüber.

Früher saßen hier oft vier oder fünf Leute.

Es wurde diskutiert, gelacht, manchmal gestritten.

Jetzt saß sie hier meistens allein.

Und zum ersten Mal an diesem Tag stellte sich die Frage, die wie ein kleiner, ungebetener Gast an ihre innere Tür klopfte.

War das wirklich genug?

Zog sie sich zu sehr zurück?

War diese Stille, die sie so genoss, vielleicht doch nur der Vorbote einer Einsamkeit, vor der alle Welt sie warnte?

Sie spürte einen Anflug von Unsicherheit in der Magengegend.

Vielleicht hatte Karin recht gehabt mit ihrem Unverständnis.