Johanna

Johanna spürte eine tiefe Dankbarkeit.

Sie musste nicht mehr rennen.

Sie musste nicht mehr 20 Minuten im Stau stehen und sich darüber ärgern.

Sie durfte hier sitzen, einen Apfel essen und dem Kater beim Atmen zuhören.

Manchmal, so dachte sie, war die Angst vor der Stille eigentlich nur die Angst davor, sich selbst zu begegnen.

Und nun, da sie sich jeden Tag ein wenig mehr begegnete, stellte sie fest, dass sie gar keine so schlechte Gesellschaft war.

Sie mochte diese ruhige ältere Frau, die sie geworden war.

Und sie mochte die Art, wie sie die Dinge betrachtete.

Draußen begannen die Straßenlaternen aufzuflammen.

Kleine Inseln aus orangefarbenem Licht in der zunehmenden Dunkelheit.

Johanna beobachtete, wie ein einzelnes Blatt vom Wind am Fenster vorbeigeweht wurde.

Es tanzte kurz im Lichtschein und verschwand dann im Schatten.

Alles hatte seine Zeit.

Das Blatt, der Wind und auch sie.

Sie strich Moritz über den Rücken.

Er gab ein leises, wohliges Geräusch von sich.

Halb Seufzer, halb Schnurren.

Johanna lehnte den Kopf zurück.

Der Abend konnte kommen.

Sie war bereit für die Stunden der Dunkelheit, für das Lesen im Schein der kleinen Leselampe und für die wohlige Müdigkeit, die nichts mit Erschöpfung zu tun hatte, sondern mit einem erfüllten und ruhigen Tag.