Johanna

Die Vase auf dem Tisch mit den letzten Herbstastern, die alte Standuhr, die Tikte, ohne die Zeit zu drängen und das weiche Licht der Stehlampe.

Johanna begriff, dass Genügsamkeit nicht bedeutete, wenig zu haben.

Es bedeutete, das, was man hatte, vollkommen wertzuschätzen.

Sie brauchte keine vollen Terminkalender mehr, um sich lebendig zu fühlen.

Sie fühlte sich lebendig, weil sie den Wind hörte, weil sie den Kater spürte und weil sie die Freiheit hatte, einfach nur zu sitzen und zu sein.

Ein Gedanke formte sich langsam in ihrem Kopf, klar und tröstlich.

Vielleicht war das Älterwerden gar kein Prozess des Verlierens, wie so viele behaupteten.

Vielleicht war es ein Prozess des Destillierens.

Alles Überflüssige verdampfte, alles Laute und Hektische verschwand, und was übrig blieb, war die reine Essenz des Lebens.

Ein Kern aus Ruhe und Klarheit.

Draußen begann es nun zu dämmern.

Der graue Himmel verdunkelte sich zu einem tiefen Anthrazit.

Johanna stand auf und zog die Vorhänge zu.

Mit einer einfachen Handbewegung schloss sie den Sturm und die Dunkelheit aus.

Drinnen war es warm.

Sie ging in die Küche und bereitete sich ein einfaches Abendessen zu.

Eine Suppe vom Vortag, die sie nur aufwärmen musste.

Während der Topf auf dem Herd stand und leise summte, fütterte sie Moritz.

Später saßen sie beide wieder im Wohnzimmer.

Johanna löffelte ihre Suppe und Moritz putzte sich hingebungsvoll seine Pfote.