Johanna

Neben ihr auf dem Sofa lag Moritz.

Der Kater hatte den sonnigsten Fleck auf dem Polster gefunden und sich dort zusammengerollt.

Sein rotes Fell leuchtete im Licht fast wie Kupfer, und wenn er ausatmete, hob sich seine Flanke in einem Rhythmus, der so gleichmäßig war wie das Ticken der alten Wanduhr im Flur.

Johanna beobachtete ihn lange.

Sie bemerkte, wie ein kleines Staubkorn langsam durch den Lichtstrahl segelte und schließlich auf Moritz' Ohr landete.

Das Ohr zuckte kurz, nur ein winziges Signal des Lebens im tiefen Schlaf.

Und dann war wieder alles ruhig.

Johanna stellte ihre Tasse ab und lehnte sich zurück.

Sie spürte, wie die Wärme der Sonne durch die Fensterscheibe drang und ihre Haut berührte.

Es war eine sanfte Kraft, die sie dort spürte.

Sie dachte darüber nach, wie oft sie früher durch das Leben gehetzt war, ohne jemals wirklich wahrzunehmen, wie das Licht im Laufe eines Jahres wanderte.

Sie wusste nun, dass die Sonne im November einen anderen Winkel hatte als im Mai und dass das Licht im Winter eine andere Farbe hatte, die blasser und doch irgendwie schärfer war.

Diese Erkenntnis erschien ihr nicht trivial.

Sie war vielmehr ein Zeichen dafür, dass sie endlich wirklich hinsah.

Gegen Mittag beschloss Johanna, einen Spaziergang zu machen.

Die Luft draußen sah so frisch und einladend aus, dass sie die geschützte Wärme ihrer Wohnung für eine kurze Weile verlassen wollte.

Sie zog sich ihren dicken Wollmantel an,

band den Schal zweimal um den Hals und setzte eine Mütze auf.

Als sie in den Flur trat, hob Moritz kurz den Kopf, blinzelte sie an und entschied dann, dass das draußen nichts für ihn war.

Er drehte sich um und schlief weiter.