Johanna

Ein Bund Möhren mit dem frischen Grün daran, festkochende Kartoffeln, eine Stange Lauch und ein Stück Knollensellerie.

Johanna band sich ihre Schürze um.

Es war eine alte Schürze aus blauem Lein, die schon viele Jahre auf dem Buckel hatte und die weich gewaschen war.

Das Binden der Schleife im Rücken war wie ein kleines Ritual.

das den Übergang vom Alltag in die kreative Zeit des Kochens markierte.

Sie nahm das kleine Schälmesser in die Hand und begann, die Kartoffeln zu schälen.

Das Geräusch, wenn die Klinge durch die Schale glitt, und das leise Plumpsen der geschälten Kartoffel in das kalte Wasser der Schüssel hatten etwas Meditatives.

Früher war das Kochen oft ein Kampf gegen die Uhr gewesen.

Die Kinder hatten Hunger gehabt, ihr Mann war müde von der Arbeit gekommen und das Essen musste pünktlich auf dem Tisch stehen.

Damals war das Kochen eine Pflicht, eine von vielen Aufgaben, die abgehakt werden mussten.

Heute jedoch war es eine Handlung der Fürsorge für sich selbst.

Johanna nahm sich Zeit für jede einzelne Kartoffel.

Sie bewunderte die gelbe Farbe des Fruchtfleisches,

Händen haftete.

Sie begriff, dass es einen großen Unterschied machte, ob man kochte, um satt zu werden oder ob man kochte, um sich selbst etwas Gutes zu tun.

Die Sorgfalt, die sie in das Schneiden des Gemüses legte, war eine Form der Selbstachtung.

Sie war es wert, dass für sie gekocht wurde.

auch wenn sie die einzige war, die am Tisch sitzen würde.

Moritz war natürlich zur Stelle.

Er saß auf dem Küchenteppich, die Vorderpfoten akkurat nebeneinander gestellt, und beobachtete jede ihrer Bewegungen mit den Augen eines erfahrenen Inspektors.