Johanna

Die kleine Kochnische in ihrer ersten Studentenwohnung.

Die chaotische Familienküche voller Spielzeug und Schulhefte.

Und nun diese ruhige und aufgeräumte Küche.

Jede dieser Küchen hatte ihre Zeit gehabt.

Und diese hier, mit ihrer Stille und ihrem Frieden, war genau der richtige Ort für die Frau, die sie heute war.

Sie musste keine großen Braten mehr für acht Personen zubereiten und sie musste keine Berge von Geschirr mehr spülen.

Dieser kleine Topf reichte vollkommen aus.

Johanna nahm einen Löffel und kostete.

Die Brühe war heiß und würzig.

Sie schmeckte die Süße der Möhren und die Würze des Selleries.

Ein wenig Salz fehlte noch und vielleicht eine Prise Pfeffer.

Sie würzte nach, rührte um und spürte eine tiefe Befriedigung.

Etwas mit den eigenen Händen zu erschaffen, und sei es nur eine Suppe, war ein zutiefst befriedigender Akt.

Es verband sie mit den elementaren Dingen des Lebens wie Wasser, Feuer und Erde.

Als sie den Deckel wieder auf den Topf legte, ging sie zum Fenster.

Was sie dort sah, ließ sie innehalten.

Während sie mit dem Rücken zum Fenster gestanden hatte, hatte die Welt sich verwandelt.

Es schneite, dicke und weiße Flocken tanzten vom Himmel herab.

Sie fielen langsam, fast schwerelos, und legten sich lautlos auf die Straße, auf die geparkten Autos und auf die Zweige der alten Linde vor dem Haus.

Das graue Pflaster war bereits verschwunden und stattdessen breitete sich ein unberührter weißer Teppich aus.