Johanna

In der Küche trank sie noch ein letztes Glas Wasser.

Sie sah hinaus in den Hof, der nun ganz im Dunkeln lag, nur erhellt vom schwachen Widerschein des Schnees.

Es war friedlich.

Es war vollkommen.

Im Schlafzimmer kroch sie unter die Decke.

Das Bett war kühl, aber sie wusste, dass es bald warm sein würde.

Moritz sprang ans Fußende, trippelte kurz auf der Decke herum und ließ sich dann mit einem schweren Plumpsen nieder.

Sein Gewicht verankerte Johanna im Hier und Jetzt.

Sie lag auf dem Rücken und sah zur Decke, wo ein schmaler Lichtstreifen von der Straßenlaterne hineinfiel.

Sie dachte an die Woche zurück.

Sie hatte Nein gesagt zu einer Einladung.

Sie hatte alte Papiere weggeworfen.

Sie hatte dem Nebel zugesehen.

Sie hatte gekocht.

Sie hatte gelesen.

Es waren kleine Dinge gewesen, unscheinbare Handlungen.

Aber in der Summe hatten sie ihr Leben verändert.

Sie hatten ihr gezeigt, dass der Rückzug kein Mangel war, sondern eine Heimkehr.

Johanna lächelte in die Dunkelheit hinein.

Sie fühlte sich nicht alt im Sinne von verbraucht.