Lucas Botta

suelen caer sobre vastas ciudades europeas.

No existe, digo, a esto quiero llegar, no existe la tranquilidad moderna de pensar, bueno, mirá, si se complica, si me enfermo, si la estoy pasando mal, voy al hospital, me internan, me controlan y listo.

No.

En esta Europa, en esta Europa de finales del siglo XVIII, cuando una enfermedad entraba a una casa,

entraba y hacía daño, digamos, ¿sí?

Y hacía daño en serio, digamos.

Para un enfermo la única solución que había era esperar.

Y en esa espera podemos imaginar, por ejemplo, una escena que digo, bueno, puede haber sido bastante terrenal, digo, hacia donde los quiero llevar a imaginar, una escena que puede haber ocurrido miles de veces, un padre o una madre, ¿sí?

O al lado de una mesa, o al lado de una cama con su hijo enfermo, quieto, con estado febril, con la piel ardiendo, la piel caliente, con la respiración que media ahí entrecortada.

Y en la cara...

de ese niñito, empiezan a aparecer las señales del terror.

Primero unas manchitas, después algunas ampollitas, después las costras y estamos ante la presencia terrorífica de la viruela.

Una palabra, una enfermedad que en ese mundo, en esa Europa de finales del siglo XVIII,

No era una enfermedad más, no era decir, che, me ingripe, tengo una gripe, un resfrío, no lo sé.

Era tener viruela en esos momentos, era una condena.

La viruela era el fantasma.

que caminaba por las calles, que caminaba por las ciudades, por los pueblos, por los palacios, por las chozas en el medio del campo, no importaba por dónde estaba ahí la viruela.

Y nadie podía decir, che, mi hijo está a salvo.

Mi hijo no se va a contagiar.

Y si se contagia, no le va a pasar nada, no se va a morir.