Manfred

Doch sein fester Wille, die Liste zu vollenden, war ungebrochen und brannte wie eine ruhige und wärmende Flamme in ihm weiter.

Der vierte Punkt auf seiner Liste war ein besonderer Wunsch, der keine anstrengende Fahrt durch die belebte Stadt und keinen großen körperlichen Aufwand erforderte, sondern vielmehr eine intensive Reise in sein Inneres verlangte.

Manfred hatte sich fest gewünscht, Briefe zu schreiben, um Worte zu hinterlassen, die bleiben und trösten würden, wenn seine eigene Stimme längst verklungen war.

Er hatte Lena am Telefon gebeten, seine alte hölzerne Schatulle mit dem feinen Briefpapier und seinem geliebten Füllfederhalter von zu Hause mitzubringen.

Als sie an diesem verregneten und grauen Dienstagnachmittag eintraf, trug sie das kleine Kästchen aus poliertem Kirschholz wie einen kostbaren und zerbrechlichen Schatz in ihren Händen.

Sie stellten es gemeinsam auf den freigeräumten Tisch und Manfred öffnete den schweren Deckel mit einer langsamen Ehrfurcht.

die dem emotionalen Gewicht des Moments angemessen war.

Der feine Geruch von altem Zedernholz und getrockneter Tinte stieg ihm sofort in die Nase.

Ein vertrauter Duft, der ihn augenblicklich an sein altes Arbeitszimmer erinnerte, in dem er früher stundenlang gesessen und seine Korrespondenz erledigt hatte.

Er nahm den schweren Füllfederhalter heraus, ein edles Stück aus tiefschwarzem Harz mit glänzenden goldenen Beschlägen, das er sich vor über 30 Jahren von seinem ersten großen Bonus gekauft hatte.

Das Schreibgerät lag kühl, schwer und vertraut in seiner Hand.

Und das Gewicht war noch immer perfekt ausbalanciert.

Lena hatte umsichtig auch ein neues Glasfässchen mit königsblauer Tinte besorgt, da die alten Patronen sicherlich längst eingetrocknet waren.

Manfred genoss das fast meditative Ritual des Befüllens, das langsame Aufziehen des Kolbens, das Beobachten der dunklen Flüssigkeit und das vorsichtige Abwischen der goldenen Feder mit einem weichen Tuch, damit keine Kleckse entstanden.

Er hatte sich fest vorgenommen, genau drei Briefe zu schreiben, nicht mehr und nicht weniger.

Der erste Brief war natürlich für Lena bestimmt, das war gar keine Frage.

Der zweite war für seinen alten und treuen Freund Karl, mit dem er so viele Schachpartien und tiefgründige Gespräche geteilt hatte.

Der dritte Brief jedoch hatte keinen festen Adressaten, sondern war an das Leben selbst oder vielleicht an einen Urenkel gerichtet, den er niemals kennenlernen würde.

Es sollte ein Dokument seiner Gedanken, seiner gesammelten Erfahrungen und seiner unerschütterlichen Liebe zur Welt sein.

Lena hatte sich rücksichtsvoll mit einem Buch auf das Bett zurückgezogen, um ihm die nötige Privatsphäre zu geben.